domingo, 30 de diciembre de 2007

Cromañon

Hoy no solamente recordamos a los Chicos, hoy seguimos reclamando por justicia para ellos. Hoy queremos a los responsables presos, para que nuestros hijos, nuestros nietos nuestros y de los demás no vuelvan a morir cuando empezaban a vivir. No se queden parados hay que avanzar con el puño en alto.Movilicémonos hacia Once desde Plaza de Mayo para que oigan nuestras voces. Por ellos, por nosotros...ni la bengala, ni el rock and roll a nuestros pibes los mató la corrupción!

sábado, 29 de diciembre de 2007

Má que futurismo, ni futurismo futurista el Abuelo!

El viejo Lado pasó a ser en mi vida una laaarga anécdota, cuando lo ví con otros ojos , ojos de grande, era común oír hablar de él como de alguien extranjero y distante, el viejo tenía en su haber la peligrosa fama que da el ser ateo, anarquista, mal padre y ni qué decir como esposo.
Era Ladislao un pintor de alma que terminó siendo para su mal y su subsistencia, pintor de brocha gorda. Contaba además con otras cualidades, por ejemplo hacía bancos de cemento con pedacitos de azulejos que instalaba en el fondo cerca del gallinero, al ladito de la higuera o aquél que había dispuesto en forma de pato gigante delimitando el pasillo del jardín. Era de esos vecinos medio irritantes que como se molestaba de tanto paso por la vereda la cercó con un bonito herraje, así como para prolongar su propiedad y de paso tras los insultos del que debía bajar a la calle para continuar su marcha, le hacía sentir más poderoso o mejor dicho algo poderoso. Según mi Vieja no era buena gente
-Imaginate hija que puede haber de bueno en alguien que no cree en Dios, no quiere a los chicos y no le gustan las plantas...
-Cataplúm
Peo despues de todo, a pesar de ir gruñendo a la iglesia de su mujer todo lo que hacía , claro según el, era "FUTURISTA", hoy hojeando el diario apareció esta palabra y quién más futurista que mi Abuelo que construía las casas haciendo cimientos por supuesto pero levantando la pared al costado del mismo, ¡cómo! no sabían así se hace
-Viejo ¿qué haces? esto está mal es sobre el cimiento deonde se levanta la pared!
-El que no sabe nada sos vos ¡esto es futurista!
Andá a discutirlo, la duda de quien no sabe, encima lo decía un europeo, andá a saber
El tiempo confirmó que el futurismo ése no iba bien encaminado, clavar un clavo y que se caiga un pedazo de muro, fue la corroboración de que el futurismo por lo menos en mi casa no tuvo ni el éxito ni el reconocimiento que en Brasilia aplauden...
y bueno un aplauso para el artista!!

viernes, 28 de diciembre de 2007

Lo siento Chicos no se cumplen los deseos

Por lo menos los de estas Navidades...
la verdad, la verdad, la verdad lo pasé mal...ajá...o sea gracias igual pero miren las caritas sino en las fotos, fuera de las fotos que les regalé a las nenas, ya que no me daba la guita para nada más (gracias Ferípula, me salvaste) las demás eran de una onda , fijense, fijensé.
Vieron esas fiestas de familia que vas y no querés ir, que comés y todo te sabe a apurarse para llegar al brindis, bueno, así. La tipa (o sea yo) se levantó trempanito como milico al pedo pero temprano, bueno me levanté cortéelpollo, puse hervirlaspapaspelélasremolachaslaspuseahervirentretantocortabalasmanzanaspelabalasnaranjasylasbananascortabalosduraznosponiaazúcarylomandbaalaheladeraparaqueselarguenlosjugos...de paso encerabaelpatisíiiiiiiiencerabaelpatioparaquequedemáslindoencerabaellivingparalomismolimpiabalospisosdelacocinaanquedelbaño y ¿todo para qué? para que no se saluden o saluden a desgano, llevando mate y manteniendo conversaciones como una pobrecita, tratando de no tocar temas ríspidos y cuidando de tocar cualquier otro tema por las dudas y así llegando a la cena como quien no quiere la cosa hablar de ppolítica como para hablar generalidades y terminar peleando por Fontanet los de a favor y los de encontra...¡divino!
Y bue no importa, yo siempre digo que todo sucede para nuestro bien, y será así nomás ¿porqué no?

Puto el que lee esto 1- Fontanarosa

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el peoltudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y sino también, a otra cosa mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo una línea marcada por un grande. Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medios livianos. Pumba y a la lona. Paf...el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tal clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos".
Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que le debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto" Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de ésos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen París-Review y están suscriptos a Le Monde Diplomatique. ¡sí señor- les contesto, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien, mil golpes bajos, para que me presten atenciónde una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a lo ya escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos o novelas, no. Todos aspiran a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir "me voy rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribí, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Moliere. de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en la mesa de los saldos...
continuará

miércoles, 26 de diciembre de 2007

viernes, 21 de diciembre de 2007

18 de noviembre-Ese día fue de noche

El día amaneció lloviendo
y todo el mundo sabe que cuando llueve es de noche
medio gris, medio azulado
Y la noche cae pesada sobre los hombros
te aprieta las sienes hasta que te duelan los ojos
como para no ver
como solo puede ser una noche sin luna y sin estrellas
Ese día amaneció así
y sin vueltas era triste ese día amaneció con lágrimas
y un grito enmudecido en el pecho
sin que llegara a la garganta para convertirse en voz
Ese día cambió mi vida
ese día dejé atrás rubios cabellos que me cubrían con sus
risas preciosas...
...Ese día empecé de nuevo yo
yo, sola, solo yo, sola...
¿No era que la noche buena era buena?
Parece que me han mentido
Vos sabés
Vos también
...solo nos queda saber que hacemos con eso

jueves, 20 de diciembre de 2007

La Argentina del Argentinazo

Un día como hoy: un calor agobiante se cernía sobre Buenos Aires, un calor que no solo era producto de la temporada, era un calor intenso que provenía desde dentro nuestro, de las broncas acumuladas tras largo tiempo de penurias ,de cortes de ruta de proclamar que había una salida si estábamos juntos para llegar a ella,
recuerdo ese calor en Retiro cuando esperábamos a otras corrientes que nunca llegaron, que nos dejaron solos en esta porque no querían ir contra el gobierno(FTV-CCC)
recuerdo que aún así marchamos hacia Congreso (como hoy) para llegar a nuestra Plaza y exigir justica por nuestros reclamos...
no había oídos, sólo palos, solo estado de sitio, y seguimos igual avanzábamos y nos mandaban caballos,
retrocedíamos para avanzar otra vez y nos metían gases, rodeábamos manzanas para llegar entre humo y fogatas que aminoraban el olor a gases.
En el camino quedaron muchos de los nuestros, entre sangre y cenizas .
Aún sonaban en nuestros oídos las voces de mujeres que el día anterior corrieron por el barrio a buscar alimentos para sus hijos y nuestras voces llamando a ir por los verdaderos culpables que no estaban tras las góndolas sino en la casa rosada, pero, quien puede juzgar nada cuando tus hijos quieren pan, solo recuerdo los rostros como hinchados de dolor y furia...
Recuerdo los gritos y los puños en alto, las caras tapadas para evitar ese olor pimentoso...
y recuerdo que al unísono coreando, los cobardes huyeron...
Y, aún hoy cuando los asesinos , los que aún perduran con el gobierno escuchan.. les tiemblan sus pechos porque saben que no vamos a parar hasta ¡qué se vayan todos, que no quede, ni uno solo!
Perdonen por tantos "recuerdo" no quiero que piensen que esto es pasado son recuerdos que sirven para seguir nuestras luchas y saber que no quedaron ahí, siguen presentes aquí, por eso en honor a esa sangre derramada, seguimos peleando para defender nuestros derechos y el más fundamental: el derecho a la vida...

martes, 18 de diciembre de 2007

Carta de Karl Marx a Jenny Westphalen


21 de junio de 1856, Manchester
Querida pequeña: te escribo nuevamente porque me encuentro solo y porque me molesta dialogar contigo en pensamiento, sin que tú lo sepas, sin que puedas escucharme y contestarme. por mal realizado que esté tu retrato, me es de gran ayuda(...)
me hallo con que mis ojos, desgastados por la luz de la lámpara y el humo del tabaco, son capaces, pese a todo, de pintar una imagen, no sólo en sueños, sino también cuando los tengo abiertos. Estás ante mí en carne y hueso, y te poseo entre mis manos. Te abrazo desde los pies hasta la cabeza, y caigo de rodillas ante ti y gimo:
"Señora os amo". Y te amo en verdad más de lo que el Moro de Venecia pudo nunca amar. El mundo falso y podrido comprende falsa y suciamente todos los caracteres.
¿quién entre mis numerosos calumniadores y mis venenosos enemigos, me ha reprochado jamás tener vocación por jugar los primeros papeles de galán en un teatro de segundo orden? Y sin embargo es cierto. Si esos granujas hubiesen sido astutos, habrían pintado por una parte " las condiciones de la producción y de la circulación (de las mercaderías)" y, por otra, a mí a tus pies. Y habrían escrito debajo: Look to this picture and to that. Pero son muy bestias y lo seguirán siendo in saecula seculorum. Una ausencia momentánea resulta apropiada, porque las cosas presentes se ven de manera demasiado semejante como para poder distinguirlas. Incluso las torres, cuando están cerca, parecen pequeñas, mientras que lo que es pequeño y cotidiano, considerado de cerca se agranda(...) Basta que te alejes de mí para que yo sepa, de inmediato, que el tiempo lo ha acrecentado, así como el sol y la lluvia hacen crecer las plantas. Mi amor por ti, tan pronto te alejas, aparece tal cual es: gigantesco, y en él convergen toda la energía de mi espíritu y todos los impulsos de mi corazón. Me considero un hombre, nuevamente, porque experimento una gran pasión, y la complejidad en la que los estudios y la formación moderna nos envuelven y el escepticismo con el que criticamosnecesariamente todas las impresiones subjetivas y objetivas están hechos precisamente para obligarnos a sentirnos pequeños, débiles, quejumbrosos e indecisos. Pero el amor, no por ser de Feuernach, no por la trasmutación de Molechott, no por el proletariado, sino el amor por la amada y especialmente por ti, vuelve a convertir al hombre en un hombre. Seguramente sonreirás, mi querida y te preguntarás por qué, de pronto, me lanzo a toda esta retórica(...) Ovidio fue proscripto por el emperador Augusto. En cambio, yo he sido proscripto por ti, y ni el propio Ovidio ha conocido este destino. Hay en verdad, muchas muchachas y algunas de ellas son hermosas ¿Pero dónde podría yo volver a hallar un rostro del que cada rasgo, incluso cada arruga, despertase en mí los mayores y más dulces recuerdos de mi vida? Mis dolores eternos, las pérdidas irreparables que he experimentado, los leo en tu dulce rostro y me quiebro de dolor cuando lo beso. "Sepultado en sus brazos, resucitado por sus besos", en tus brazos, por tus besos
tu Karl

Pasta Base - La Yugular Reggae

Esto sucede a nuestro alrededor y más allá también, este video está hecho en Jujuy entre tanta belleza, la miseria y la desazón pueden ser el camino de inicio a la locura y la perdición como es el consumo de pasta base, así los gobiernos se hacen los osos mirando para otro lado y amparando a los traficantes y represores que matan día a día a nuestros jóvenes. Abramos los ojos y paremos este genocidio...

lunes, 17 de diciembre de 2007

Napolitano en el pic-nic del PO



Ayer estuve de pic-nic, esta imagen pertenece a Luciano Napolitano, hijo de Pappo, y en su honor (además de presentar el disco de su grupo Lovorne), tocó sus temas para que lloraran todos...yo no porsu, pero fue realmente emocionante.

Día fantástico¡¡¡una pá los buenos!!!!!!!!!!

sábado, 15 de diciembre de 2007

Sobren las palabras...

La verdad, la posta es que quiero escribir y hacer catarsis...olvidarme de las lágrimas y sonreír
en vano meto en mi mente la consigna que sonriendo genero endorfinas, bailo, busco chistes pero las lágrimas ahí están ¡qué imagen patética doy! ¿no?, pero siguiendo en mis trece, llamando a tomar poseción de la cabra que llevo dentro, me muevo, me muevo ora para aquí ora para allá pero me muevo, mi nuevo objetivo así rutinario y casero es poner a punto mi nueva biblioteca y como la vida da respiro vuelvo a descubrir palabras por ahí leídas y olvidades entre polvillo y telarañas...sí mugre bah! libros abarrotados en cajas, más viejos que la injusticia y algunos inútiles y carcomidos por bichos, pero ahí están testigos no tan mudos de todo lo que llevo en mi mente y no sabía, versos olvidados que me conmovieron y aún me siguen conmoviendo...y ahí están las lágrimas ¡qué densa! pero inevitables al leer estas maravillas, miren sino, cortitos y al pie:
Entre sus ropas solo hallaron vagas
direcciones; bocetos de poemas,
sueños sin empezar; un pucho y nada.
Nada más que tristeza.
En su nombre recuerdo a los que no llegaron
y sin gloria partieron hacia el final exilio
y en quienes se escondía la esencia de la llama.
El barrio se jactó de exhibir su figura
pintoresca y romántica
definida en la vieja corbata de Lavaliere
a la luz melancólica de la luna barata.
Gambeta del azar, trampa del tiempo, parábola cruel.
Buenos Aires devora a los tipos que ama:
con él se ha ido el último bohemio de Café.
R. G. Tuñón

miércoles, 12 de diciembre de 2007

Inaugurando etiqueta: Fontanarosa


Viejo con árbol

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable.
Después las otras canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ése árbol, solía ubicarse el viejo.
Había aparecido unos cuántos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gria algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio potátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.
Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.
-Ojo con la vía- alertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.
-No pasan trenes, casi-tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.
-¿No vino la hinchada?- ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo-¿No vino la barra brava?
Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Na die lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.
-La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá- bromeó alguno.
-Por ahí es amigo del referí-dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando ganaron a Olimpia Seniors.
Y, ahí debajo del árbol, fua a tirarse el Soda cuando decidió dejarle lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha-casi a desgano, aprovechando para desperezarce, cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí-, el Soda se derrumbó a la sombre del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.
El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.
-¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro?- medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.
-No- sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado- música- dijo después, mirándolo de nuevo.
-¿Algún tanguito?- probó el Soda.
-Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.
El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.
-Pero le gusta el fútbol-le dijo-. Por lo que veo.
El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.
-Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte-dictaminó después-Muy emparentado.
El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.
-Mire usted nuestro arquero-efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierta de tierra- La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales-se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba-. Bueno...Eso, eso es la escultura...
El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.
-Vea usted-el viejo señaló ahora el arco contrario, al que estaba por llegar a un córner- el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los muslos, vivaces, dignas de un Bacon.
Entrecierre los ojos y aprecielo así...Bueno...Eso, eso es la pintura.
Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando el viejo arreció.
-Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio...Bueno...Eso, eso es la danza...
El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.
-Y escuche usted, escuche usted...lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido-...la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo del referí...Bueno...Eso, eso es la música...
El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.
-Y vea usted a ese delantero...-señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado...ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia....Bueno...Eso, eso es teatro.
El Soda se tomó la cabeza.
-¿Qué cobró?-balbuceó indignado.
-¿Cobró penal?- abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dió un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha-¿Qué cobrás?-gritó desaforado-¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?
El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.
-...¿Y eso?- se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.
-Y eso...-vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra-...Eso es el fútbol.

lunes, 10 de diciembre de 2007

El temita del tránsito y los choferes

Me quedó tecleando en la cabeza un post que leí sobre lo que sucedió aquí en la Legislatura hace un tiempito, esto es un conflicto de transportistas, y digo que me quedó tecleando porque lo escribe un bloguero argentino desde España, y su visión debido a la lejanía y también a que se informa basándose en el diario Clarín, es podríamos decirlo errada, por ahí algún lector distraído no lo sabe ,pero aquí hay censura en los medios de prensa para informar sobre cuanto conflicto haya, cualquier marcha o movilización en donde aparezca la prensa (si es que viene) los tipos te dicen que no saben si va a salir, pero bue, justamente por eso me gustaría ofrecerles otra visión desde la óptica de los que reclamamos día a día la defensa de nuestros derechos, siguiendo con el tema de origen y aclarando que no tengo ningún familiar tachero o colectivero (¡gracias a Dios) les comento que acá los legisladores saben muy bien que los problemas con el tránsito no son por los que laburanfrente al volante, sino porque estos trabajadores tienen un régimen que, a los que beneficia son a los dueños en las empresas y no al público y a sus empleados, el sistema laboral que tienen los agota y los destruye, las empresas por ejemplo los hacen trabajar a comisión, o sea, se pelean entre los propios trabajadores para levantar a un cliente y así poder llevar un mango a la casa, o sino la otra es trabajar sin dormir con turnos de doce horas. Esto lo saben los legisladores, las empresas y la Comisión de Transporte pero aún así decidieron (porque es la política de este gobierno) aplicar mano dura contra ¿quienes?...chachán: contra los laburantes, cuando asuman estos tipos no van a mejorar las condiciones de trabajo sino a inaugurar un pacto social que congele las condiciones de trabajo duranto todo su mandato
Yo pienso que la seguridad en el tránsito depende de la calidad de las condiciones de trabajo de los que atienden esa seguridad.
Pero para que esto pase es necesario que los trabajadores cumplan jornadas que no excedan las seis horas, sin afectar el salario, y que puedan controlar las condiciones de las unidades que manejan y las condiciones en que lo hacen.
La ofensiva contra choferes y taxistas ha hecho saltar el verdadero problema: el régimen laboral., que no está solo en la Capital sino en todo el país, miren también a los fileteros en Mar del Plata o a los trabajadores del Casino que es un fumadero flotante en el río de la Plata
Si se consiguieran las seis horas en el transporte sería una revolución laboral y transformaría la calidad de vida de las grandes ciudades de Argentina.
En fin...acá hay que tener ojo con los informes de los diarios porque a cambio que se le condonen las deudas como ha sucedido con Clarín, los tipos dicen lo que quieren que diga en gobierno .

domingo, 9 de diciembre de 2007

Fragmento de "Bodas" Conferencia homenaje a Albert Camus

Esto estaba entre los papeles de mi Viejo, de su paso por el teatro...

Cuántas horas estrujando los ajenjos, acariciando las ruinas, intentando acortar mi respiración con los suspiros tumultuosos el mundo! Sumido en los olores salvajes y los conciertos de insectos somnolientos, abro los ojos y mi corazón a la grandeza insostenible de este cielo lleno de color. No es tan fácil llegar a ser lo que se es, encontrar la propia medidad profunda. Pero al mirar el sólido espinazo del Chenou, mi corazón se calmaba con una extraña certidumbre. Aprendía a respirar, me integraba y me realizaba. Trepaba, una después de otra, por las colinas, cada una de las cuales me reservaba una recompensa, como ese templo cuyads columnas miden el curso del sol, y desde el cual se ve todo el pueblo, sus muros blancos y rosados y sus verdes barandas. Bien pobres son los que tienen necesidad de mitos.
Aquí los dioses sirven de lecho o e rito al curso de los días.
Describo y digo: " He aquí esto que es rojo, que es azul, que es verde. Este es el mar, la montaña, las flores.
Necesito estar desnudo y luego arojarme al mar, perfumado todavía por las esencias de la tierra, lavarlas en él y atar sobre mi piel el abrazo por el cual suspiran, labio a labio, desde hace tanto tiempo la tierra y el mar.
Comprendo entonces lo que llaman gloria: el derecho a amar sin medida. No hay más que un sólo amor en este mundo. Estrechar un cuerpo de mujer es también retener contra sí esa alegría extraña que desciende del cielo hacia el mar. Dentro de un momento, cuando me eche en los ajenjos para que me penetre su perfume en el cuerpo, tendré conciencia, contra todos los prejuicios del mundo, de cumplir una verdad que es la del sol y será también la de mi muerte. Me han dicho frecuentemente que no hay que orgulleserse. Sí, hay de que; este sl, este mar, mi corazón que brinca de juventud, mi cuerpo con gusto a sal y el inmenso decorado en que la ternura y la gloria se reencuentran en el amarillo y en el azul. Todo mi honor de morir radica en mi celo de vivir.
Estoy celoso de los que vivirán y para los que flores y deseos de mujeres tandrán todo su sentido de carne y de sangre. Estoy envidioso porque amo demasiado la vida para no ser egoísta. Que me importa la eternidad.

viernes, 7 de diciembre de 2007

Libertad y desprocesamiento a los luchadores uruguayos!



Así quedé después de la movilización de ayer...no aprendo más:

llevar zuecos es autoflagelarse, bueno...ajo y agua o sea (ajoderse y aguantarse)

Ahora, recuerdo cuando fuí a mi primera gran marcha, tenía 17 añitos, se hizo también en Capital , obvio, un 11 de septiembre de 1973, cuando el golpe en Chile había derrocado a Allende, recuerdo que eramos miles y miles en la 9 de Julio, se me vino a la mente por leer un comentario de una bloguera chilena y pensé, siempre siempre los latinoamericanos estaremos unidos nuestras luchas son las mismas y es más nos une el afecto de sabernos hermanos..¿no es cierto?

jueves, 6 de diciembre de 2007

Billy Elliot Trailer

Gente amiga: busquen , pidan prestado, como sea vean esta película ¡no tiene desperdicio!

miércoles, 5 de diciembre de 2007

El Loco


Fue el sábado 1 de diciembre, en una cancha alquilada, sobre nuestros hombres y el coro que ensordecía el bocho, repitiendo..."Y chupe, chupe, chupe ...no deje de chupar, el Loco es lo más grande del fútbol nacional...!"

Miré hacia ariba, miré a Agustín, ví como los ojos se iban enrojeciendo, y con un escalofrío disparé hacia su rostro para encontrar los ojos emocionados de un Grande: René Housseman y no había nada que hacer más que aplaudir a una gloria!!

martes, 4 de diciembre de 2007

Para la sección antes de que se pierdan

1 - Si quieres enfermarte - "No hables de tus sentimientos"Emociones y sentimientos que son escondidos, reprimidos,acaban en enfermedades como:gastritis, úlcera, dolores de espalda, dolor en la columna.Con el tiempo la represión de los sentimientos degenera aún en cosaspeores.Entonces vamos a desahogarnos, hacer confidencias, compartir nuestraintimidad, nuestros secretos, nuestros pecados.El dialogo, el habla, la palabra, es un poderoso remedio y excelenteterapia.
2 - Si quieres enfermarte - "No tomes decisiones"La persona indecisa permanece en la duda, en la ansiedad,en la angustia.La indecisión acumula problemas, preocupaciones, agresiones.La historia humana está hecha de decisiones.Para decidir, es necesario saber renunciar, saber perder ventaja yvalores para ganar otros.Las personas indecisas son víctimas de enfermedades nerviosas,gástricasy problemas de la piel.
3 - Si quieres enfermarte - "No busques las soluciones"Las personas negativas no ven soluciones y aumentan los problemas.Prefieren la lamentación, la murmuración, el pesimismo.Mejor es encender el fósforo que lamentar la oscuridad.Es pequeña la abeja, pero produce lo más dulce que existe.Somos lo que pensamos.El pensamiento negativo genera energía negativa que se transforma enenfermedad.
4 - Si alguien quiere enfermarse - "Que viva de apariencias"Quien esconde la realidad, finge, toma pose,quiere dar siempre la impresión de que está bien,quiere mostrarse perfecto, tolerante, etc.,está acumulando toneladas de peso.Es una estatua de bronce, pero con pies de barro.No hay nada peor para la salud, que vivir de apariencias y fachadas.Son personas con mucho follaje y poca raíz.Su destino es la farmacia, el hospital, el dolor.
5 - Si quieres enfermarte - "No te aceptes"El rechazo de si mismo, la baja autoestima,hace que seamos capataces de nosotros mismos.Ser yo mismo es el núcleo de una vida saludable.Los que no se aceptan son envidiosos, celosos, imitadores,competitivos,destructivos.Aceptarse, ser aceptado, aceptar las críticas, es sabiduría, sentidocomún y terapia
.6 - Si quieres enfermarte - "No seas honesto"El mentiroso y deshonesto necesita mentir para sobrevivir.Vende una imagen falsa, camufla su "yo real",es un fugitivo de la luz y amante de las tinieblas.La falta de transparencia es un pacto con la corrupción.Personas así viven bajo la amenaza, el miedo, la trampa,la falsedad, el insomnio, la pesadilla.Son candidatos a la enfermedad,porque ya viven en la insanidad mental y ética.
7 - Si quieres enfermarte - "No confíes"Quien no confía, no se comunica, no se abre, no se relaciona,no crea lazos profundos,no sabe hacer amistades verdaderas.Sin confianza, no hay relaciones.La desconfianza es la falta de fe en si mismo, en los otros y enDios.Quien desconfía del médico, perjudica la cura.Quien desconfía del psicólogo, nunca se abre, solo puede enfermarse.
8 - Si quieres enfermarte - "Vive siempre triste"El buen humor, la carcajada, el tiempo libre, la alegría,recuperan la salud y proporcionan larga vida.La persona alegre tiene el don de alegrar el ambiente en que vive."El buen humor nos salva de las manos del doctor".

La infanticida Marie Farrar de Bertolt Brech

Marie Farrar, nacida en abril, menor, sin señas particulares, raquítica, huérfana, hasta el presente no fichada, dice haber asesinado a un niño de la siguiente manera: Que ya en el segundo mes intentó en lo de una mujer que vivía en un sótano abortarlo con dos inyecciones, que declara fueron dolorosas. Pero no quiso salir. Y a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
2 A pesar de ello dice haber pagado en el acto lo convenido y desde entonces haber usado faja, también bebió kerosen con pimienta molida; pero que todo eso no hizo sino provocarle diarrea. Que su cuerpo se hinchó a ojos vistas y que tuvo dolores agudos, mientras lavaba los platos, muchas veces. Ella misma, dice, aún no había dejado de crecer. Que le rezó a la virgen, con mucha esperanza. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar, Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
3 Al parecer, las oraciones no dieron resultado. También, era mucho pedir. Cuando se puso más gruesa le daban mareos durante la misa. Sentía el cuerpo húmedo de miedo, cuando se arrodillaba al pie del altar. Sin embargo, mantuvo en secreto su estado, hasta que finalmente la sorprendió el parto. Pudo ocultarlo todo, seguramente porque nadie creía que ella tan sin gracia, hubiera caído en la tentación. Y a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Puesto toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
4 Que ese día, según ella, muy de madrugada al lavar la escalera sintió que le clavaban uñas en el vientre. El dolor la estremecía. Y, sin embargo, logró disimularlo. Todo el día. Mientras cuelga la ropa la cabeza le estalla: de repente se da cuenta que va a parir y siente un gran peso sobre el corazón. Solo muy tarde sube al cuarto. Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
5 La llamaron de nuevo cuando ya se había acostado, había nevado y tuvo que barrer. Así hasta las once. Aquel fue un largo día. Solo entrada la noche pudo parir en paz. Y dio a luz, así declara, a un niño varón, a un hijo que era igual a otros hijos, pero ella no era igual que otras madres, eso quiero aclararlo sin ironía y sin mayor motivo. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
6 Dejémosla que siga relatando lo que con ese hijo pasó (dijo que no pensaba guardarse una palabra) para que todos lo sepan y se ubiquen. Dice que a poco de acostarse sintió intenso malestar, sin saber qué podría ocurrir, pues estaba sola, y que se forzó a no gritar. Y yo a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás. 7 Con sus últimas fuerzas, dice que luego, como su cuarto estaba helado, se arrastró hasta el retrete y allí (no recuerda exactamente en qué momento), sin más vueltas, parió hacia el amanecer. Dice que entonces se sintió muy confusa, y luego, ya medio congelada, porque en el baño de servicio entra la nieve, apenas tuvo fuerzas para alzar al niño. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
8 Luego, entre el baño y la pieza –dice que hasta entonces no había pasado nada-, la criatura comenzó a gritar, eso la alteró de tal manera, que la golpeó con ambos puños y con fuerza, ciegamente, dice, hasta que se calló. Luego de ello se llevó el cuerpito consigo a la cama por el resto de la noche y de mañana lo escondió en el lavadero. Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
9 Marie Farrar, nacida en abril, muerta en la prisión de Meissen madre soltera, sentenciada, quiere mostrarles los sufrimientos de todas las criaturas. Ustedes que dan a luz en limpias camas de maternidad y llaman “benditos” a sus vientres preñados quieran no condenar a los débiles perdidos pues sus pecados fueron duros y su dolor fue grande. Por eso, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás

lunes, 3 de diciembre de 2007

respirar...es un placer, sensual...

Un beso, una mordida, el aire caliente dentro de la garganta llegando al pecho...
día tras día compartiendo entre los dedos el calor de una braza chiquita recién encendida, y otra vez un beso una mordida, el aire caliente en la garganta y el calor en el pecho...
año tras año acompañando dolores y sinsabores, alegrías y aniversarios, siempre a mi lado, ese beso, esa mordida, el aliento caliente en la garganta hacia el centro del pecho...
cuando el abandono ocurre, cuando la traición te marca, cuando las lágrimas te mojan una y otra vez los labios, es difícil apartar esta rutina: el beso , la mordida , el aire caliente dentro de la garganta y el pecho, porque pensamos que es lo único que siempre está, que es lo único que nos sostiene, lo único que es siempre igual, seguro, poderoso...

Ya no tengo más aliento caliente, ya no beso un filtro, lo único que llega a mi garganta y al pecho es aire puro, aire puro que bendigo cada día, aire que me deja caminar, trotar andar sobre ruedas, aire puro que asusta porque la falta de costumbre al no estar cubierta por humo, asusta...fue lo que más me impidió dejar de fumar, ese desamparo que da el no tener algo entre manos o ese fueguito entre los dedos, ese ver las cosas claramente sin neblinas de por medio, eso asusta...por eso cuesta abandonar tal compañía...
Los fumadores somos una especie en extinción, pero a ustedes les digo:
recuperarse vale la pena!
¿si dejás de fumar engordás? sí, ajá ¿y?
la que se viene es mejor de lo mejor!!!
Haganme caso! siganme el rollo ¡qué está bueno!
se los digo yo ¡qué le gané un día más a la vida y hoy cumplo 52 añitos!!!!!!!!!!!!!!

viernes, 30 de noviembre de 2007

Sonreír igual


"Han visto lo cotidiano
lo que sucede cada día.
Pero les advertimos.
Aquello que no es raro,
hallenlo extraño.
Aquello que es habitual,
encuéntrenlo inexplicable.
Que lo común les asombre.
Lo que es la regla
reconózcanlo como abuso,
pónganle remedio"
Bertold Brech

Estrellas bajo el agua

No cualquiera puede decir esto, así que como puedo lo digo...No cualquiera me dedicó esta poesía, no...
La amiga que me dedicó esta entró en mi vida en el año 1975 y entró porque quiso y quiso nada menos que solidarizarse con alguien que no conocía o sea yo y que estaba fugada, había caído en cana y se presumía tenían retenido los documentos y como si esto fuera poco me habían operado recientemente y no me podía mover. Decía esta amiga Neshi , sin conocerme hizo un lugar en su casa y en su corazón para aliviar todos mis dolores y hacerme llevadero la ausencia de quienes más quería, entre los cuales estaba mi amor...así es como se inició una de las más grandes amistades que tuve en mi vida y aunque distanciadas ahora igual guardo en mi corazón profundamente su sonrisa y su amistad. Bueno esta poesía es de una serie llamada "Estrellas bajo el agua" y está escrita por Nélida Martinelli, mi Amiga:

ICómo nos encontramos...quizás de otras vidas
trajimos la sangre de nuestra hermandad germinada en las estrellas
en otros mundos donde la justicia y el amor fueran posibles.
Y acá nos acercamos al muérdago
a la risa fácil a los caracoles y al tintineo de los corazones inocentes.
Acá revolvimos el fuego y sacamos fantasmas, payasos, palomas
y toda la magia de nuestros dedos largos
de nuestros anillos vegetales
de nuestras bocas que supieron besar vagabundos, gitanos,guerrilleros...
Acá nos bañamos con violines y guitarras
lenguas, diamantes y cenizas
y la gente nos temía
porque la libertad y la risa celestial siempre provocan desconfianza,
porque apostar a los "molinos de viento desata tempestades"
aunque el genio verde de la amistad nunca muera.
Y en la madurez cuando se desploman las estrellas
cuando las astillas del dolor se clavan en nuestro espejo
cuando los duendes se esconden debajo de los muebles
y nos ponen el pie a nuestro paso para que caigamos y nos golpeemos cara al piso...
En esta madurez paradojal cuando aún guardamos el ángel de la juventud
como un soplo de Dios
enamorando al diablo con una fuerza de huracanes y árboles voladores
con hadas, brujas y relojes malditos aún latiendo en nuestras sienes
a pesar del tiempo que adelanta sus agujass
señalando el tiempo de quietud
no nos damos por vencidasy nuevamente le damos cuerda a la risa estrujando a la alegría
como muñecas rotas derrotando a la muerte:
Y enloquecemos a los libreros y le pintamos un ojo de agua a Dalí
y revolucionamos a la revolución de todo orden recontra establecido
colgamos cuadros en el techo hacemos el amor apoyando los pies en la ventana
y le sacamos la lengua al invierno reiniciando el ciclo del nitrógeno
Lanús, mayo 18 del 2004
Gracias Neshi, ya sabés Te quiero!

martes, 27 de noviembre de 2007

Todas las tardes saltando en las tribunas...



La cancha...no hay como ir a la cancha!

¿tenés crisis? ¿no sabés que hacer con tu vida?

¿el mundo está contra vos?

nooooo, nada se compara como un penal no cobrado o la burla de los de enfrente por haber errado un gol, nooo

no hay como la cancha para descargar la ira contenida después de enterarte de una traición

no hay como la cancha en donde inventar las puteadas más célebres ,se hace costumbre y hasta es inevitable

nada como corear fidelidad eterna en la cancha!

no existe otra cosa, otro mundo más que el que existe entre esas tribunas...por eso:

¡gracias cancha por existir! sin vos la guita se me iría en sicólogos dañinos y aburridos!!!

otra vez ¡Gracias!

El futuro según Cortázar


Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle, en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado, ni en el gesto
de elegir el menú, ni en la sonrisa
que alivia los completos en los subtes,
ni en los libros prestados ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes o una blusa.
Me enojaré, amor mío, sin que sea por ti,
y compraré bombones pero no para ti,
me pararé en la esquina a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré los sueños que se sueñan
y sé muy bien que no estarás
ni aquí adentro, la cárcel donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles y de puentes.
No estarás para nada, no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.

No podemos huir de lo que es nuestro pasado y, aunque queramos nuestros hijos nos lo hacen revivir día tras día
Lo que pensábamos olvidado se presenta como si fuera ayer, la herida que creíamos cerrada se nos vuelve a abrir y desde ella vuelven a sangrarlas mismas gotas que creíamos secas, y peor aún porque ese dolor se acrecienta porque es dolor de tus entrañas que sufren ahora...

viernes, 23 de noviembre de 2007

Otro grande que nos dejó su música para siempre




Para el niño que siempre llevaste dentro







Nosotros y nuestros niños te damos las gracias.

...a ser lo que era

Estoy esperando que pase el tiempo,
que llegue el recreo
estoy contando las estaciones que faltan para llegar
estoy con los ojos semiabiertos viendo como vuelan las moscas
esperando que la noche llegue
y se vayan
que se acaben los ruidos
que se fundan los malos pensamientos
que se sequen las lágrimas
y no tenga por qué llorar
que el sopor me cobije
y me mantenga tibiecita,
como en casa,
como entre brazos
y que todo esto que pasa ahora
pase de una vez y así poder volver...

lunes, 19 de noviembre de 2007

Cuando, todo era, nada era, todo el principio


Para leer los sentimientos no son necesarios ni puntos, ni comas, ni mayúsculas, ni minúsculas, sólo es cuestión de Ubicación.

Palabras...

...amor cigota abrir dolor creer amar llorar crecer alimentar llevar luz lejanía lágrimas abrazos amor mano sudor querer música recuerdos amor...

...

lunes, 12 de noviembre de 2007

Y como el movimiento se demuestra andando....pues andemos eaeaapepé

Estoy como aquellos artistas que dicen pararse frente al lienzo y no ven nada, bueno así, con ganas de hacer de todo y como son tantas los de todo que no me organizo y no sé como empezar.
La palabras se me vienen y se van y no sé como sacarlas para que se entiendan, creo que eso es lo más complicado: hacerse entender.
Por el otro lado tampoco me inspiro para pintar, tengo un revoltijo de cosas esparcidas en el fondo, mucho para tirar y mucho para guardar, son las imágenes del destierro, los cambio en las paredes y en los pisos hacen que se te movilicen todas las ideas,( cómo si fuera poético la arena y la cal que se te pegan en las neuronas!) y así aquí esquivando tachos y pinceles se me vinieron todos los recuerdos, y, aunque suene boludo, este mejorar de la casa se llevó también lágrimas mías.
Fueron tantos años viviendo con piso de cemento o paredes sin revoque, que alisarlas se llevaron imágenes de manitas sucias sobre los ladrillos ,momentos compardidos en los rincones, veo el pasado todo junto ...ufa... y ahora...
tengo en mis oídos esta música, la música de Lorca, algo así decía:
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas...

miércoles, 31 de octubre de 2007

Siguiendo con la sección: antes que se pierda...

Como de una u otra manera las cosas se concatenan, y bue en el pot anterior nombré a una excelsa profe de letras, ella, Isabel, junto a Mónica llevaron adelante un proyecto de taller literario que aún hoy funciona en la biblio de Tigre, y, se sigue editando una revista llamada Textura que es la que recopila trabajos de los concurrentes...ajá ustedes dirán, bueno les pongo a continuación un escrito que surgió a partir de la consigna siguiente:
Elaborar un cuento en primera persona, cuyo argumento responda en tono de broma, con seriedad o como te guste, a las pautas indicadas en tu horóscopo de hoy.
Sagitario
Hoy me sentía tan pero tan deprimida que decidí sumergirme en la bañera. Francamente estaba obsesionada con mi futuro, mi trabajo, mis hijos, que necesitaba imperiosamente darme un baño a modo de descarga, de limpieza exterior e interior. Fue así como, muy concienzudamente, me desvestí: así, de a poco, respirando profundamente, diciéndome a mí misma que todo iba por buen camino, que todo iba a salir bien...y muy despacito preparé el agua, puse sales, acomodé las cremas y me zambullí, por así decirlo, dentro de mis propias aguas mansas; empecé a relajarme y pensar, a enjabonarme y analizar, a lavarme la cabeza y cuestionar. Y todo seguía su curso, con metódica prolijidad, hasta el dramático momento en que los ví, estaban ahí, flotando indecorosamente en el agua, ¡en mí agua!. Todo mi futuro se vino abajo. No pude pensar más:
Ahora, antes que nada, debía deshacerme de mis piojos.

Sagitario: Busque en aguas profundas y explore su inconciente. Hay allí enormes tesoros que aguardan ser descubiertos. Termine los asuntos pendientes antes de encarar planes ambiciosos
Viviana Harych

miércoles, 24 de octubre de 2007

De un Nobel

Señores: sin más prolegómenos ¡un grande!:
Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas, y que esas perdiciones, ahora son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven.
Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swimburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos(...) Todo poema, con el tiempo es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.
...........................................................................................................................................
Gracias, una vez más, Isabel Zwanck de Barrera por abrirme a un mundo nuevo: el mundo de Borges................................

viernes, 19 de octubre de 2007

Todo en orden


A los 50 y con tanto por hacer parecería ridículo estar deteniendose en el pasado pero...observen que digo pero y cuando uno dice pero dice no, a veces detenerse en el pasado no está mal si solo se hace para observar desde lejos, es decir más objetivamente y a partir de ello volver a analizar sin emociones violentas o dolorosas, los hechos.

Ustedes se preguntaran porqué hablo así medio difícil, es que ayer por la tarde, sí, otra vez la tarde me detuve a pensar sobre la imagen que estoy volcando aquí en este blog, y, me parece que el que aquí caiga puede salirse diciendo ¡uy que amarga esta mina! y la verdad, juro y recontrajuro que no soy amarga, a pesar de ser de Independiente, me gusta la joda y suelo reírme muy a menudo de mis historias, ahora, ¿qué pasa entonces? dirán ustedes... pasa sencillamente que nada es estático, nada es igual a sí mismo y por lo tanto cuando uno hace cambios o le suceden cosas que implican cambios, todo se moviliza, interna y externamente, física y espiritualmente esto es: no casualmente siempre hablo de las tardes , porque las tardes tienen en sí un significado muy especial es para uno volver a casa y cuando se está en casa es esperar que tu familia regrese a casa, es por eso que en estos momentos en los que me encuentro sola en casa, caigo en el pasado, las fotos, la remembranza y me observo y los observo con toda esa mezcla de sensaciones que ,¿porqué no? pueden ser tristes y así y todo necesarias de pasar.

Despues de todo, me dan ganas de ir a la casa de las nenas, casas en realidad , arrancarlas de esos lugares tan lejanos y traerlas a tomar mate conmigo, al solcito del jardín o a la vereda, viendo pasar a cualquiera, riéndonos de alguno y contando de porqué fulano se fue con sultana o viceversa...momentos que atesoro en mis fotos del alma y que día tras día puedo traerlos a mi presente para regocijarme de seguir siendo mamá, aún lejos, aún ausente...

perdón, otra vez

ya se me va a pasar...

jueves, 18 de octubre de 2007

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ...


La tardecitas eran relindas, mientras un señor llamado Aldao nos decía. " Sin ustedes ahí, nosotros aquí ¿para qué? mi Vieja y yo sentadas en nuestras sillitas materas o a la mesa de nuestra cocina, nos enamorábamos una y otra vez de Passano con esa sonrisa cautivante dirigida a Ella: Lolita, la que cantaba como ninguna, la que nunca se besaba en público, todavía oigo a mi Vieja comentando que-" eso era lo correcto, que una mujer que se precie de tal nunca, jamás de los jamases debe quedar como una cualquiera porque, para ella evidentemente una mujer que amaba sin tapujos adelante de todos era....¡cha-chan!: ¡una cualquiera!..."

pobre mi Vieja bah! digo pobre por decir, nunca fue conciente de que amar podía tener muchas aristas, su educación fue otra. Cuanto más tiempo pasa en mis días de adulta más me pregunto como debe de haber sido su infancia. Sólo deduzco cosas, por hechos aislados, y sí pobre...algún día cerraré ese círculo de probabilidades y sabré a ciencia cierta como se sucedieron los hechos que desembocaron con mi Vieja en un colegio de monjas, con tías que no eran tías y sucesivas incógnitas, en fin algún día...por ahora me regodeo con esas tardecitas de historias de amor y con mi Vieja a mi lado dandome consejos, y vuelvo a ser feliz.

martes, 16 de octubre de 2007

Hay olores y olores

Un olorcito fresco como una mañana recién comenzada, olorcito mezclado con mate cocido derramado sobre la hornalla, muy cerca de mis oídos un tango cantado por Floreal y acompañado por la voz de mi Viejo, todo esto claro marcado ruidosamente por las planchas que giraban para cocinar la masa de los cubanitos, a veces la música cambiaba y era un estridente Bethhoven (o como se escriba) con su quinta sinfonía, tan constante y consecuente que la podía bailar de memoria...
mi Viejo sudaba encorvado sobre las llamas con un molde en la mano en forma de cucurucho o el otro: un palito para enrollar los cubanitos, siempre recuerdo sus ilusiones, ésas las de vender mucho más y que la fábriquita fuese un éxito, ¿adivinen?
ajá...para que lo fuera hacían falta más manos trabajando y eso iba a ser imposible, Pastora no admitía hombres extraños en la casa, así que pasado un tiempo, se acabó el ensueño y la máquina pasó a mejor vida en manos de otro, un tal Gainza...
de todo eso me acordé hoy, escuchando a Bocacci en la radio y a fuer de ser sincera me hizo sentir segura como en mi casa materna, donde nada malo me podía pasar, donde el que se me acercaba era para darme afecto, sí como en mi casa al lado de Mamá y Papá, por eso esta mañana el olorcito me hizo sentir una vez más feliz.

miércoles, 10 de octubre de 2007

El nido vacío...

De golpe un dolor entre las costillas, luego se fue y reapareció en el hígado, la misma puntada ahora se le iba abajo del vientre...ese dolor que solo se calmaba cuando pasaba la mano sobre Ella.
Luego, más luego y más luego salió al mundo llorando como iba a ser en los próximos días..., pero una mamadera, un chupete, una caricia eran suficientes para recobrar la paz.
La fue meciendo día tras día primero entre sus brazos luego con palabras , no sabría decir que pasó entretanto y tanto.
Ya no alcanzaba con ponerle un chupete en la boca o hamacarla en la plaza, no no sabría decir cuando fue, no sabría decir en qué momento caminó tan lejos pasito a pasito que se alejó de sus dedos...
Y ya no hubo más música y es como si el silencio se apoderara de todo y todo estuviera estático, sin brillo, sin color...
Así fue como amaneció un día y Ella, su hija ya se había ido...

sábado, 6 de octubre de 2007

Me celebro a mí mismo y me canto a mí mismo


...Viajeros y mendigos me rodean,

la gente que encuentro, el efecto de mi temprena

vida sobre mí o el barrio y la ciudad en los

que vivo, o la nación,

Las fechas más recientes, los descubrimientos, los

inventos, las sociedades, los autores nuevos y

los viejos,

Mi cena, mi vestidura, mis socios, mi apariencia,

mis saludos, mis deberes,

La real o fabulada indiferencia de algún hombre o

mujer que amo,

La enfermedad de uno de mis parientes o de mí

mismo, o la conducta perversa o la pérdida o

necesidad de dinero, o las depresiones o las

exaltaciones,

La batallas, los horrores de la guerra fraticida, la

fiebre de las noticias dudosas, los eventos

caprichosos;

Todas esas cosas vienen a mí día y noche y se van

nuevamente de mí,

Pero no me constituyen...

W.W. Año 1892

jueves, 4 de octubre de 2007

Lo que el viento se llevó


Aquel sillón no era muy cómodo ¡qué va! digamos muy incómodo para ser precisos, uno se hundía en el asiento y la espalda quedaba en un arco perfecto que auguraraban futuros dolores, pero eso no importaba, junto a ella estaba quien le entrelazaba las manos y era como si mágicamente cualquier atisbo de incomodidad se fuera.
Casi automáticamente cada vez que Él tomaba sus manos, su cabeza se ladeaba sobre su brazo, y esto porque no llegaba a su hombro, sentía a la vez el calor y ese olorcito peculiar que irradiaba, (en aquel tiempo era muy de hombre usar Olds Spyce, creo que así se llamaba) .
Nada ni nadie podía romper ese encanto sólo el Padre si llegaba a adelantar su llegada, de lo contrario todo era calma, la luz de la tele iluminaba el cuarto, solo esa luz y de vez en cuando la luz de un pucho...
ay! esos viejos Particulares 30 que delataban nuestra permanencia ahí en ese sillón,
ahí y con tanto amor para darnos, ahí y sin pensar en nada más que en el ahí...
es todo y una vez más la imagen se fue...como cuando se apaga una vieja tele.

sábado, 29 de septiembre de 2007

Rosa de Luxemburgo finaliza

Dos palabras para terminarEl clero posee dos armas para combatir a la socialdemocracia, En los lugares en que el movimiento obrero empieza a cobrar fuerzas, como en el caso de nuestro país, donde las clases poseedoras tiene la esperanza de aplastarlo, el clero combate a los socialistas, con sermones, calumniándolos y denunciando la "codicia" de los trabajadores. Pero en los países donde hay libertades democráticas y el Partido Obrero es fuerte como en Alemania, Francia, Holanda, el clero busca otros métodos. Oculta sus verdaderos propósitos y no enfrenta a los obreros como enemigo sino como amigo falso. Así se puede ver a los curas organizando los sindicatos "cristianos". Así tratan de atrapar a los peces en la red, atraer a los obreros a la trampa de esos sindicatos falsos, donde se enseña humildad, a diferencia de las organizaciones socialdemócratas, cuyo obejrtivo es que luchen y se defiendan.Cuando el gobierno zarista caiga bajo los golpes del proletariado revolucionario de Polonia y Rusia, cuando la libertad política existe en nuestro país, veremos al mismísimo arzobispo Popiel y a los curas que echas denuestos contra los activistas, empezar repentinamente a organizar a los obreros en organizaciones "cristianas" y "nacionales" para engañarlos. Ya vemos los comienzos de la actividad solapada de la "democracia nacional" que asegura a los curas su colaboración futura y los ayuda hoy a calumniar a los socialdemócratas.Por eso los obreros deben estar advertidos del peligro para no permitir que los engañen, en la mañana de la victoria de la revolución, con palabras melosas, los que hoy desde el púlpito osan defender al gobierno zarista, que mata obreros y al aparato represivo del capital causa principal de la pobreza del proletariado.Para defenderse en la actualidad del clero durante la revolución y contra su falsa amistad de mañana, después de la revolución, es necesario que los obreros organicen el Partido Socialdemócrata.Y ésta es la respuesta a los ataques del clero: la socialdemocracia de ningunamanera combate a los credos religiosos. Por el contrario, exige la total libertad de conciencia para todo individuo y la mayor tolerancia para cada fe y opinión.Pero desde el momento en que los curas utilizan el púlpito como medio de lucha política contra la clase obrera, los obreros deben combatir a los enemigos de su derecho y su liberación. Porque el que defiende a los explotadores y el que ayuda a perpetuar este régimen de miseria es el enemigo mortal del proletariado, ya vista sotana o uniforme de policía

El socialismo y las iglesias



"...Los capitalistas moldearon a martillazos los cuerpos de los trabajadores,forjaron sus cadenas de pobreza y esclavitud.Junto con ellos el clero para ayudar a los capitalistas y servir a sus propios intereses , encadena la mente del pueblo a la más crasa ignorancia, por que bien sabe que la educación sería el fin de su poder. Pues bien el clero falsifica las primeras enseñanzas del cristianismo, cuyo objeto era el de brindar la felicidad terrena a los humildes, trata hoy de convencer a los trabajadores de que el sufrimiento y la degradación que soportan no son producto de una estructura social defectuosa, sino del cielo de la voluntad de la "providencia". Así la Iglesia mata la esperanza del obrero, su fuerza, su deseo de un futuro mejor, su fé y su amor propio. Los curas de hoy con sus enseñanzas falsas y venenosas, perpetúan la ignorancia y degradación del pueblo..."
Cuando a Bélgica llegaron los socialdemócratas: "...por todo el país resonó su vigoroso llamado a los obreros ¡Obrero levántate! ¡no robes, no bebas, no desesperes, no agaches la cabeza!¡unete a tus hermanos de clase en la organización, lucha contra los explotadores que te maltratan! ¡Saldrás de la pobreza, serás un hombre!
Así en todas partes los socialdemócratas levantan al pueblo, y fortalecen a quienes han perdido las esperanzas, unen a los débiles en una poderosa organización. Abren los ojos de los ignorantes y les enseñan el camino de la igualdad, la libertad y el amor al semejante.
En cambio los servidores de la Iglesia sólo llevan al pueblo palabras de humillación y desaliento. Y si Cristo reapareciera hoy sobre la tierra, seguramente atacaría a los curas, obispos y arzobispos que defienden a los ricos y explotan a los desgraciados, así como antes atacó a los mercaderes a quienes echó del templo para que su innoble presencia manchara la Casa del Señor.
Por eso se libra una batalla sin cuartel entre el clero, sostén de la opresión y los socialdemócratas, voceros de la liberación.No se puede considerar a este combate como si lo libraran la noche oscura y el sol naciente. Por que al no poder combatir al socialismo con la inteligencia y la verdad, los curas tienen que recurrir a la violencia y a la maldad. Estos judas calumnian a quienes despiertan la conciencia de clase. Con mentiras y calumnias tratan de manchar la memoria de quienes dieron su vida por la causa obrera. Estos sirvientes y adoradores del becerro de oro apoyan y aplauden los crímenes del gobierno zarista y defienden el trono de este déspota que oprime al pueblo como otro Nerón...
Pero os agitáis en vano siervos desgenerados de Cristo, que os habéis convertido en siervos de Nerón. En vano ayudáis a quienes nos asesinan, en vano protegéis a los explotadores del proletariado bajo el signo de la cruz. Vuestras crueldades y calumnias no pudieron impedir en el pasado el triunfo de la idea cristiana, idea que hoy habéis sacrificado al becerro de oro: hoy vuestros esfuerzos no obstaculizarán la marcha del socialismo. Hoy sois vosotros, vuestras mentiras y enseñanzas, los paganos y nosotros quienes predicamos entre los pobres y explotados la fraternidad y la igualdad. Somos nosotros quienes marchamos a la conquista del mundo, como antes aquel que dijo que es más fácil que un camello atraviese el ojo de una aguja que un rico entre en el reino de los cielos.

El abuelo Lado

Sobre la derecha está en pose mi Abuelo y arriba de Él Lucía, mi Abuela

En el 15 estaba difícil conseguir laburo, con ese idioma cerrado y pocas habilidades, las posibles posibilidades eran remotas , por no decir posisbles imposibles...hasta que le dió utilidad a esas clases pesadas a las que lo mandaba su madre, (ella, con tantas veleidades de artista le había obligado a manejar con precisión el pincelito, creyéndose que el pequeño Ladislao sería un Miguel Ángel o un Rembrant, vaya a saber...)Pintó paredes, creó muralesa, dibujó formas que nadie ni ese profesor le había enseñado.Fue arduo adaptarse a esa gente oscura y plebeya y a los que les gustaban esos acordes tristísimos y cortantes. No podía evitar recordar su pasado, su lejana Praga, en cuanto los escuchaba...Volver...recorrer esos salones amplios y perfumados...sus hermanos corriendo, asaltando la alacena bien provista de dulces y chocolates...¡qué vida!

Conversación

Juan José...tengo que hablar con vos
- Sí Viejo ¿qué pasa?
-Perdoname, pero no aguanto , me siento muy solo, me dejan solo...y estoy cansado de ir a la letrina del fondo, a lavarme la cara en el patio, porque la Mami dice que no entre al baño de la casa, capaz que así si hago la caminata a la Iglesia con ellas y escucho la bendita cantinela de Dios me traten mejor...¿que querés? estoy listo sino!
- Viejo...
- Sí ya sé que lo que te enseñé era otra cosa! pero entendeme Juan José ¡no doy más!
- Dale Viejo...andá tranquilo.
Lado pensó, mejor dicho recordó cuando el cusifai de Juan (burgués de mierda de Terrabusi) hermano de Lucía le dijo que si se jugaba y mandaba a la familia al nuevo apostolado y ¿porqué no? también iba él, le conseguía el permiso de residencia y hasta el derecho a voto ¿el derecho a voto? ¡que turro! ¿votar? ¿yo? a cualquier burgués sorete!! justo yo! ¡No mando a los pibes a la escuela porque le meten ideas reaccionarias y ¿me van a hacer votar? ¡justo, justo!
También se acordó de Lucía...de como fue arruinándose con los hijos, la panadería, el lactario...y resolvió acompañarla los miércoles y domingos para así no escucharla más y quedarse adentro a las cinco de la mañana aunque más no sea para eso, valía la pena...
valía la pena...

Jornadas de junio y julio



Estas eran las previas...no teníamos la exacta data de que iban a ser en junio, pero se estaban preparando...teníamos un equipo laburando por esto en el tema de organización...no voy a entrar en detalles, lo concreto y como miembros de un partido revolucionario, sabíamos lo que se avecinaba y estábamos preparados para la lucha, la organiación dentro de las fábricas y fuera de ellas eran nuestra prioridad. En aquellos tiempos pocos sabían de nuestra existencia, traíamos como referencias luchadores del cordobazo, luchadores del sitrac-
sitram , luchadores de las fábricas de zona norte: Ema; Standart electric, matarazzo, ford, editorial abril, marcaron el camino de rechazo hacia las organizaciones burocráticas, las verdaderas luchas obreras, les gustaran o no les gustaran a los peronistas de ley...acá estaban los gérmenes antiburocráticos que paulatinamente formaban las coordinadoras de trabajadores fuera de sus dirigentes progubenamentales y...o casualidad los primeros en ser chupados y/o reprimidos por el estado de sitio y después por la dictadura...compañeros antiburocráticos y combativos como el Pato o Miguel Angel de Miluz que fueron secuestrados y asesinados por el gobierno "democrático" de Perón, el mismo gobierno que formó y propulsó a la organiozación más sangrienta desde el estado que eran las tres A.
Pero después de todo, de todo , de todo no hubo aplastamiento de las luchas obreras...lo quisieron , lo intentaron...desaparecieron a 30000 personas y aún así no destruyeron la escencia de la lucha, porque a pesar de ellos, las luchas continuaron...vino Luz y fuerza, vinieron una seguidilla de reclamos obreros y vinimos nosotros organizando a los familiares de desaparecidos, organizando a las madres, reclutando a quienes sobrevivimos a la dictadura y no como meros llorones de lo que no hicimos sino como propulsores de la continua lucha en la clandestinidad, pasando periódicos aún a escondidas, pero conscientes de que no nos iban a destruír...
no nos exiliamos, nosotros los menos conocidos eramos sobre quienes quedaba la responsabilidad de seguir luchando, con el anonimato y el miedo a cuestas...aún así con la perfecta convicción que da el tener un programa, seguimos, seguimos irreversiblemente, irremediablemente contra el capitalismo, por más que les pese , por más que les duela, aquí estamos...
los herederos de Villa Constitución , los herederos del Cordobazo y de Sitra-Sitram, los herederos de la revolución socialista, aún estamos presentes...y esto no se acaba...
porque es necesario para salvar a este mundo la revolución socialista y... lamento informarle a Ustedes burgueses de cuarta que aún seguimos en pie, por la reconstrucción de la cuarta internacional y la firme convicción que es socialismo o barbarie...ergo y seguimos apostando y programando la revolución obrera contra la opresión capitalista ¿vió?...
Así...inefablemente...así
PD: en la foto de arriba posan cuando se aprestaban a combatir a Hitler en Praga...dice textualmente:
"Recuerdo del día 23 de septiembre de 1938
día de alistamiento
contra el fascio Alemán
en defensa de la democracia Checoslovaca"
Sarg. Harich
mandado a Ladislao Harich, Empresa de pintura
French 272
Villa Diehl. San Martín

Foto del 81


Por suerte había fiestas de disfraces, por suerte tenía amigos, por suerte tenía a Neshi, por suerte teniá a mi Viejo, por suerte tenía a Natacha por suerte tenía a Julieta, y por suerte siempre siempre había poesía, la dictadura no pudo con las ganas de la primavera, ni con las ganas de cambiar al mundo, el amor que nos lleva a parir hijas que a su vez seguirán cambiando nuestro mundo...y no, no pudieron, ni hacernos desaparecer, ni impedir que siguiéramos militando y creyendo en la no derrota, en la organización de los solitarios , de los abandonados, de los familiares de desaparecidos, creímos y creemos que se puede. Fuimos a cada iglesia que los cobijaba, hicimos cursos de doctrina social de la iglesia, vimos como el obispo Novak se rasgaba las vestiduras por los pobres de Dios y a su vez les impedía el ingreso a las Madres de desaparecidos en su iglesia, vimos, vimos y participamos enjugando sus lágrimas para limpiar sus temores y darles la mano por la misma lucha y organizarnos. No podíamos parar, no había que parar, eran ellos o nosotros. Costó mucho y aun cuesta...Se confiaba en los menos indicadosconfiaron en los que se callaron en la dictadura o miraban para otro lado,despues confiaron en los que firmaron indultos dolorosos, confiaron en juicios a medias pero todo llega, todo está llegando...y no es por suerte es porque debe ser

Problemas de la Vida

Problemas de la vida

"...En lo que respecta a la jornada de ocho horas, ésta es ya una adquisición directa de la revolución, y una de las más importantes. La jornada de ocho horas aporta de por sí un cambio radical en la vida del trabajador, liberado de trabajo en la fábrica de dos tercios de la jornada. Es la base de un cambio fundamental en lo referente a la vida obrera, al desarrollo cultural, a la educación, etc, pero no se trata sino de un punto de partida. La vida del trabajador, será tanto mejor, tanto más cabal y sustancial cuanto más el estado sepa utilizar con discernimiento el tiempo de trabajo. La importancia de la conmoción de octubre, ya lo hemos dicho, consiste precisamente en que los éxitos económicos de cada obrero suponen automáticamente un alza del nivel material y cultural de la clase obrera en su conjunto. "Ocho horas de trabajo, ocho horas de sueño, ocho horas de tiempo libre" así reza la vieja divisa del movimiento obrero. En las condiciones nuestras, cobra un sentido novísimo: mientras más productivas sean las ocho horas de trabajo, mientras más se realicen las ocho horas de sueño en buenas condiciones de limpieza y de higiene, más sustanciales y de un nivel cultural más elevado serán las ocho horas del tiempo libre.
Por consiguiente, la cuestión de las distracciones reviste una enorme importancia en lo tocante a la cultura y la educación. El carácter del niño se manifiesta por el juego. El carácter del adulto se expresa con mayor fuerza a través del juego y las distracciones. Los juegos y las distracciones pueden también contribuír ampliamente a la formación del carácter de toda una clase, cuando esta clase es joven y marcha hacia adelante, como lo hace el proletariado...
El estado obrero no es ni una orden religiosa ni un monasterio. Tomamos a los hombres tal como los ha creado la naturaleza y como la antigua sociedad los ha educado en parte, y en parte estropeado. En el seno de ese material humano vivo, buscamos donde asentar las palancas del partido y del estado revolucionario. El deseo de divertirse, de distraerse, contemplar espectáculos y reír, es un deseo legítimo de la naturaleza humana. Podemos y debemos conceder a esa necesidad satisfacciones artísticas cada vez mayores, sirviéndonos al mismo tiempo de esa satisfacción como medio de educación colectiva, sin ejercer tutela pedagógica o constreñimiento para imponer la verdad..."
Que se puede agregar a esto que no suene repetitivo, esto fue escrito por León Trotsky el siglo pasado.Adjunto a estas palabras una foto de quienes seguimos luchando por la revolución socialista.

martes, 25 de septiembre de 2007

Para qué hablar...


Todo lo demás no importa,
estoy acá, mirándote y es seguro,
seguro que nada me va a pasar,
estoy segura que tus ojos me acarician,
estoy segura que nunca me vas a faltar,
estoy segura de que siempre me vas a querer,
estoy segura, segura, segura...

Son cosas olvidadas que vuelven desteñidas...


A veces paro...en serio a veces...hoy mientras colgaba la ropa en el techo o digamos para ser más finos : la terraza, digo mientras colgaba cantaba,( sí, soy de cantar y de hablar sola también) Son cosas olvidadas un tango canción de Roberto Florio, pensaba...

también soy de irme por las ramas como verán...que qué afán el mío de hacer las cosas y acelerar los trámites, todo ya, todo ahora, todo es tarde, todo es llegar antes porque sino no vale, sino no sirve...y entonces pensaba: ¡con razón me pegué estas crisis de pánico de puta madre!

si es una hiperventilación constante! si desde chica estuve pensando que la vida se me iba super rápida y que tenía muchas cosas por hacer, hacer...hacer la revolución nada menos...y eso cansa es mucha carga, no hacer la revolución, que obvio de eso no tengo dudas que hay que hacer, no, sino el pensar que uno es imprescindible, uno es el que motoriza eso, uno es uno y el universo, uno ¡qué va! uno es todo!

Fue así que sentía morir, sentía que si las cosas se iban de mis manos, ya no servía, ya no era yo, ¡qué karma! ahora...Paro

ahora, pienso, que debo evaluar y hacer lo que tenga que hacer, aprendí bah! algo aprendí, a reconocer un poco mis instintos y que ellos se convinen con mis pensamientos racionales...uy qué lío estoy haciendo, no sé si soy clara, lo concreto es que cuando uno para puede ver, puede observar y de ahí meditar, por eso ahora paro, paro y eligo...¿es un buen síntoma no?

sábado, 15 de septiembre de 2007

Pasar hambre trabajando


Hay tantos sentimientos resguardados en una simple carpeta, vieja carpeta de fotos, que da miedo abrirla, enfrentarse con tanta emoción atrasada, ver las fotos desde lejos, como si fueran de otros, de muchos otros que uno era... para hacerla más simple:

viendo fotos se me disparan versos, versos que no son míos, pero igual se disparan como si lo fueran, se los presento aquí unas pocas líneas que dicen mucho ,y unas fotos que ilustan más porque la niña es mi hija y si bien ella no anduvo en los trenes ni vendiendo, sufrió junto a nosotros el frío y el hambre.


"Importan dos maneras de concebir el mundo,

Una, salvarse solo,

arrojar ciegamente los demás de la balsa

y la otra,

un destino de salvarse con todos,

comprometer la vida hasta el último náufrago,

no dormir esta noche si hay un niño en la calle.

Exactamente ahora, si llueve en las ciudades,

si desciende la niebla como un sapo del aire

y el viento no es ninguna canción en las ventanas,

no debe andar el mundo con el amor descalzo

enarbolando un diario como un ala en la mano,

trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,

golpeándonos el pecho con un ala cansada,

no debe andar la vida, recién nacida a precio,

la niñez arriesgada a una estrecha ganancia,

porque entonces las manos, son dos fardos inútiles

y el corazón apenas una mala palabra..."
Armando Tejada Gómez

lunes, 10 de septiembre de 2007

Y después...vendrá el olvido...o no vendrá...

Los ojos del Padre eran verdes de esos que están emparduzcados, o algo así, yo no sé si era el miedo o la falta de fe, lo que sí sé, es que cuando un Padre mira así, se produce un vacío profundo, profundísimo en el abdomen, como la percepción de que algo malo se avecina...
no estuvo errada
El mismo Padre que le dió a leer a José Ingenieros, a Anatole France, cuando vio lo que había producido en su hija, maldijo, porque una cosa es leer, decir frases célebres, hablar de la revolución, el hombre nuevo, la discusión que hace la luz y...los burgueses que son egoístas..., eso está bien pero acá la cosa se ponía fea porque la hija había caído en cana, la hija dejó de hablar y actuó...
no...eso no podía ser posible...
Vinieron gritos, desconcierto y ese dolor de estómago clavándole mil puñales una y otra vez...así se fue de la casa, así terminó durmiendo en una plaza entre diarios y lágrimas preguntándose que había hecho mal si despues de todo hizo lo que había que hacer, lo que él le había enseñado...
Moraleja: a veces los padres no saben lo que quieren y los hijos sí

miércoles, 5 de septiembre de 2007

Te lo juro yo

Es com¡Qué suerte amar, despues de todo!

Volver al pasado

Cuando oí sus lágrimas cayendo por el tubo del teléfono hacia mí, el corazón me dio un vuelco, era como oirme a mí misma llorar, era la historia repetida de amores encontrados y perdidos, era saborear mis propias lágrimas de desconcierto y desamparo...
sí ya sé muchos adjetivos pero ¡siempre lo mismo!
Creer que encontraste a alguien y descubrir que eras vos la que le ponías ganas y virtudes, que eran esas tus ganas de ver virtudes y más virtudes las que impedían observar a la persona en realidad.
No sé cuanto de mí tendrán mis hijas, ni siquiera sé si las ayudé en algo. Espero que lo parecido a mí que tengan les sirva para salir adelante y seguir apostando día a día por el amor.
No me voy a arrepentir nunca de haber amado , porque amar, es siempre un buen remedio para cualquier pesar ¿no les parece?

lunes, 3 de septiembre de 2007

Te oí decir adios, adios

Estaba como hipnotizada mirando dar vuelta las hojas de esa revista.
La mujer que cuidaba a la viejita de la cama de al lado también estaba como hipnotizada mirando las fotos de ese color marrón que teñían las fotografías.
A ella le llamaba la atención el movimiento de las cejas, la mueca de la boca dibujando una sonrisa, sólo por ver los cuadritos, hasta podía sentir ese olor a tinta berreta mezclada con la lavandina de los pisos de ese hospital.
Mientras la miraba, su madre como en un acto reflejo, la tomó de las manos, muy pero muy suavemente, a tal punto fue suave que pensó que lo había imaginado, eran tan fuertes las ganas que tenía de que volviera en sí y le hablara que bueno...se levantó y la abrazó, cuando vió en sus ojos, lo que nunca más olvidaría, lo que no quería ver, ni oír...
pero ese fue su adiós y así lo oyo decir...adiós adiós

Un mundo de canciones...un mundo de sensaciones

Si un día de paseo en Santa Fé, no le hace mal a nadie, ya lo sé, si de boliche en boliche, nos gusta la noche, nos gusta el bochinche, ¿porqué me preguntan, qué vas a hacer esta noche? si para mí es un día especial...hoy saldré por la noche y cuando se asome alegre el sol sobre los campos del trigal junto a las vías van los linyeras ,y yo, que estoy aquí, aquí para quererte, estoy aquí, aquí, para adorarte, sólo porque adoro la forma en que me miras, el modo en que a veces me riñes cuando digo: hoy que un hijo hiciste, salva ya su mente, cuidalo de drogas nunca lo reprimas, si para saber como es la soledad, tendrás que ver que ya a tu lado no está, que nunca más con el podrás hablar, sobre lo que es el bien sobre lo que es el mal....
y entonces, llegaron ellos me sacaron a empujones de mi casa y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas...dónde vienen a verme mis amigos de mes en mes de dos en dos y de seis a siete...

viernes, 31 de agosto de 2007

La mierda por Fontanarosa

El uso de la palabra MIERDA, es una cuestión de educación.Ya que nadie puede negar que la usamos para múltiples circunstancias relacionadas con muchísimas cosas, por ejemplo:
Ubicación Geográfica: Andate a la MIERDA.
Adjetivo Calificativo: SOS una MIERDA.
Momento de Escepticismo: No te creo una MIERDA.
Deseo de Venganza: Lo voy a hacer MIERDA.
Accidente: Se hizo MIERDA.
Efecto Visual: No sé ve una MIERDA.
Sensación Olfatoria: Huele a MIERDA.
Deseo al Despedirnos: Váyanse a la MIERDA!!!
Especulación del Conocimiento: ¿Que MIERDA es esto?
Momento de Sorpresa: A LA MIERDA!!!
Actitud de Resentimiento No me regaló una MIERDA.
Sensación Gustativa: Esto tiene gusto a MIERDA.
Acto de Impotencia: ¡No se me para esta MIERDA!!!
Deseo de Animo: Apúrate con esa MIERDA!!!
Situación de Desorden Todo está hecho una MIERDA.
Rechazo Despectivo: Que se cree la MIERDA esa?
Alquimista: Todo lo que toca se vuelve MIERDA.
Como nos arreglaríamos sin ésta palabra? Y si esto te molesta...ya sabes...tiralo a LA MIERDA. FONTANARROSA

jueves, 30 de agosto de 2007

Canción para cantar para adentro y para él...


Si esta hermosura escribiera poesías , seguramente se parecerían a ésta de Elsa Bonnerman.

Canción para cantar "para adentro"... y para él...
A él y todo su encanto "para adentro" yo le canto y camino entre la gente con mi canción transparente.
A veces me río sola y –otras– ando ensoñada porque el almita me alegra mi melodía guardada.
A veces, parezco loca, otras, un tanto hechizada pues soy feliz con tan poco... con poquito... casi nada...
¿Quién es "él"? Mi noviecito... Y –tampoco– el distraído conoce el bello cantico que por su amor ha nacido.
(Acaso un día lo cito y –en secreto compartido– dulcemente, bien bajito, se lo susurro al oído...)
Vayan mis respetos a esta grandiosa escritora que por tener un elefante que ocupaba mucho espacio, la sacaron de circulación para que ningún niño se atreva a volar entre sus hojas...pero como todos saben ni aún despareciendo a 30000 personas lograron detener nuestros sentimientos y nuestra poesía.
A las pruebas me remito

miércoles, 29 de agosto de 2007

Joan Manuel Serrat-Romance de Curro el Palmo

Eran los 70, era la música que nos acompañaba cuando estábamos en la UJS

Para ser niños!


Manual para ser niño de Gabriel García Márquez


Aspiro a que estas reflexiones sean un manual para que los niños se atrevan a defenderse de los adultos en el aprendizaje de las artes y las letras. No tienen una base científica sino emocional o sentimental, si se quiere, y se fundan en una premisa improbable: si a un niño se le pone frente a una serie de juguetes diversos, terminará por quedarse con uno que le guste más. Creo que esa preferencia no es casual, sino que revela en el niño una vocación y una aptitud que tal vez pasarían inadvertidas para sus padres despistados y sus fatigados maestros.
Creo que ambas le vienen de nacimiento, y sería importante identificarlas a tiempo y tomarlas en cuenta para ayudarlo a elegir su profesión. Más aun: creo que algunos niños a una cierta edad, y en ciertas condiciones, tienen facultades congénitas que les permiten ver más alla de la realidad admitida por los adultos. Podrían ser residuos de algún poder adivinatorio que el género humano agotó en etapas anteriores, o manifestaciones extraordinarias de la intuición casi clarividente de los artistas durante la soledad del crecimiento, y que desaparecen, como la glándula del timo, cuando ya no son necesarias.
Creo que se nace escritor, pintor o músico. Se nace con la vocación y en muchos casos con las condiciones físicas para la danza y el teatro, y con un talento propicio para el periodismo escrito, entendido como un género literario, y para el cine, entendido como una síntesis de la ficción y la plástica. En ese sentido soy un platónico: aprender es recordar. Esto quiere decir que cuando un niño llega a la escuela primaria puede ir ya predispuesto por la naturaleza para alguno de esos oficios, aunque todavía no lo sepa. Y tal vez no lo sepa nunca, pero su destino puede ser mejor si alguien lo ayuda a descubrirlo. No para forzarlo en ningún sentido, sino para crearle condiciones favorables y alentarlo a gozar sin temores de su juguete preferido. Creo, con una seriedad absoluta, que hacer siempre lo que a uno le gusta, y sólo eso, es la formula magistral para una vida larga y feliz.
Para sustentar esa alegre suposición no tengo más fundamento que la experiencia difícil y empecinada de haber aprendido el oficio de escritor contra un medio adverso, y no sólo al margen de la educación formal sino contra ella, pero a partir de dos condiciones sin alternativas: una aptitud bien definida y una vocación arrasadora. Nada me complacería más si esa aventura solitaria pudiera tener alguna utilidad no sólo para el aprendizaje de este oficio de las letras, sino para el de todos los oficios de las artes.
La vocación sin don y el don sin vocación
Georges Bernanos, escritor católico francés, dijo: "Toda vocación es un llamado". El Diccionario de Autoridades, que fue el primero de la Real Academia en 1726, la definió como "la inspiración con que Dios llama a algún estado de perfección". Era, desde luego, una generalización a partir de las vocaciones religiosas. La aptitud, según el mismo diccionario, es "la habilidad y facilidad y modo para hacer alguna cosa". Dos siglos y medio después, el Diccionario de la Real Academia conserva estas definiciones con retoques mínimos. Lo que no dice es que una vocación inequívoca y asumida a fondo llega a ser insaciable y eterna, y resistente a toda fuerza contraria: la única disposición del espíritu capaz de derrotar al amor.
Las aptitudes vienen a menudo acompañadas de sus atributos físicos. Si se les canta la misma nota musical a varios niños, unos la repetirán exacta, otros no. Los maestros de música dicen que los primeros tienen lo que se llama el oído primario, importante para ser músicos. Antonio Sarasate, a los cuatro años, dio con su violín de juguete una nota que su padre, gran virtuoso, no lograba dar con el suyo. Siempre existirá el riesgo, sin embargo, de que los adultos destruyan tales virtudes porque no les parecen primordiales, y terminen por encasillar a sus hijos en la realidad amurallada en que los padres los encasillaron a ellos. El rigor de muchos padres con los hijos artistas suele ser el mismo con que tratan a los hijos homosexuales.
Las aptitudes y las vocaciones no siempre vienen juntas. De ahí el desastre de cantantes de voces sublimes que no llegan a ninguna parte por falta de juicio, o de pintores que sacrifican toda una vida a una profesión errada, o de escritores prolíficos que no tienen nada que decir. Sólo cuando las dos se juntan hay posibilidades de que algo suceda, pero no por arte de magia: todavía falta la disciplina, el estudio, la técnica y un poder de superación para toda la vida.
Para los narradores hay una prueba que no falla. Si se le pide a un grupo de personas de cualquier edad que cuenten una película, los resultados serán reveladores. Unos darán sus impresiones emocionales, políticas o filosóficas, pero no sabrán contar la historia completa y en orden. Otros contaran el argumento, tan detallado como recuerden, con la seguridad de que será suficiente para transmitir la emoción del original. Los primeros podrán tener un porvenir brillante en cualquier materia, divina o humana, pero no serán narradores. A los segundos les falta todavía mucho para serlo -base cultural, técnica, estilo propio, rigor mental- pero pueden llegar a serlo. Es decir: hay quienes saben contar un cuento desde que empiezan a hablar, y hay quienes no sabrán nunca. En los niños es una prueba que merece tomarse en serio.
Las ventajas de no obedecer a los padres
La encuesta adelantada para estas reflexiones ha demostrado que en Colombia no existen sistemas establecidos de captación precoz de aptitudes y vocaciones tempranas, como punto de partida para una carrera artística desde la cuna hasta la tumba. Los padres no están preparados para la grave responsabilidad de identificarlas a tiempo, y en cambio sí lo están para contrariarlas. Los menos drásticos les proponen a los hijos estudiar una carrera segura, y conservar el arte para entretenerse en las horas libres. Por fortuna para la humanidad, los niños les hacen poco caso a los padres en materia grave, y menos en lo que tiene que ver con el futuro.
Por eso los que tienen vocaciones escondidas asumen actitudes engañosas para salirse con la suya. Hay los que no rinden en la escuela porque no les gusta lo que estudian, y sin embargo podrían descollar en lo que les gusta si alguien los ayudara. Pero también puede darse que obtengan buenas calificaciones, no porque les guste la escuela, sino para que sus padres y sus maestros no los obliguen a abandonar el juguete favorito que llevan escondido en el corazón. También es cierto el drama de los que tienen que sentarse en el piano durante los recreos, sin aptitudes ni vocación, sólo por imposición de sus padres. Un buen maestro de música, escandalizado con la impiedad del método, dijo que el piano hay que tenerlo en la casa, pero no para que los niños lo estudien a la fuerza, sino para que jueguen con él.
Los padres quisiéramos siempre que nuestros hijos fueran mejores que nosotros, aunque no siempre sabemos cómo. Ni los hijos de familias de artistas están a salvo de esa incertidumbre. En unos casos, porque los padres quieren que sean artistas como ellos, y los niños tienen una vocación distinta. En otros, porque a los padres les fue mal en las artes, y quieren preservar de una suerte igual aun a los hijos cuya vocación indudable son las artes. No es menor el riesgo de los niños de familias ajenas a las artes, cuyos padres quisieran empezar una estirpe que sea lo que ellos no pudieron. En el extremo opuesto no faltan los niños contrariados que aprenden el instrumento a escondidas, y cuando los padres los descubren ya son estrellas de una orquesta de autodidactas.
Maestros y alumnos concuerdan contra los métodos académicos, pero no tienen un criterio común sobre cuál puede ser mejor. La mayoría rechazaron los métodos vigentes, por su carácter rígido y su escasa atención a la creatividad, y prefieren ser empíricos e independientes. Otros consideran que su destino no dependió tanto de lo que aprendieron en la escuela como de la astucia y la tozudez con que burlaron los obstáculos de padres y maestros. En general, la lucha por la supervivencia y la falta de estímulos han forzado a la mayoría a hacerse solos y a la brava.
Los criterios sobre la disciplina son divergentes. Unos no admiten sino la completa libertad, y otros tratan incluso de sacralizar el empirismo absoluto. Quienes hablan de la no disciplina reconocen su utilidad, pero piensan que nace espontánea como fruto de una necesidad interna, y por tanto no hay que forzarla. Otros echan de menos la formación humanística y los fundamentos teóricos de su arte. Otros dicen que sobra la teoría. La mayoría, al cabo de años de esfuerzos, se sublevan contra el desprestigio y las penurias de los artistas en una sociedad que niega el carácter profesional de las artes.
No obstante, las voces más duras de la encuesta fueron contra la escuela, como un espacio donde la pobreza de espíritu corta las alas, y es un escollo para aprender cualquier cosa. Y en especial para las artes. Piensan que ha habido un despilfarro de talentos por la repetición infinita y sin alteraciones de los dogmas académicos, mientras que los mejor dotados sólo pudieron ser grandes y creadores cuando no tuvieron que volver a las aulas. "Se educa de espaldas al arte", han dicho al unísono maestros y alumnos. A éstos les complace sentir que se hicieron solos. Los maestros lo resienten, pero admiten que también ellos lo dirían. Tal vez lo más justo sea decir que todos tienen razón. Pues tanto los maestros como los alumnos, y en última instancia la sociedad entera, son víctimas de un sistema de enseñanza que está muy lejos de la realidad del país.
De modo que antes de pensar en la enseñanza artística, hay que definir lo más pronto posible una política cultural que no hemos tenido nunca. Que obedezca a una concepción moderna de lo que es la cultura, para qué sirve, cuánto cuesta, para quién es, y que se tome en cuenta que la educación artística no es un fin en sí misma, sino un medio para la preservación y fomento de las culturas regionales, cuya circulación natural es de la periferia hacia el centro y de abajo hacia arriba.
No es lo mismo la enseñanza artística que la educación artística. Ésta es una función social, y así como se enseñan las matemáticas o las ciencias, debe enseñarse desde la escuela primaria el aprecio y el goce de las artes y las letras. La enseñanza artística, en cambio, es una carrera especializada para estudiantes con aptitudes y vocaciones específicas, cuyo objetivo es formar artistas y maestros como profesionales del arte.
No hay que esperar a que las vocaciones lleguen: hay que salir a buscarlas. Están en todas partes, más puras cuanto más olvidadas. Son ellas las que sustentan la vida eterna de la música callejera, la pintura primitiva de brocha y sapolín en los palacios municipales, la poesía en carne viva de las cantinas, el torrente incontenible de la cultura popular que es el padre y la madre de todas las artes.
¿Con qué se comen las letras?
Los colombianos, desde siempre, nos hemos visto como un país de letrados. Tal vez a eso se deba que los programas del bachillerato hagan más énfasis en la literatura que en las otras artes. Pero aparte de la memorización cronológica de autores y de obras, a los alumnos no les cultivan el hábito de la lectura, sino que los obligan a leer y a hacer sinopsis escritas de los libros programados. Por todas partes me encuentro con profesionales escaldados por los libros que les obligaron a leer en el colegio con el mismo placer con que se tomaban el aceite de ricino. Para las sinopsis, por desgracia, no tuvieron problemas, porque en los periódicos encontraron anuncios como éste: "Cambio sinopsis de El Quijote por sinopsis de La Odisea". Así es: en Colombia hay un mercado tan próspero y un tráfico tan intenso de resúmenes fotostáticos, que los escritores armamos mejor negocio no escribiendo los libros originales sino escribiendo de una vez las sinopsis para bachilleres. Es este método de enseñanza -y no tanto la televisión y los malos libros-, lo que está acabando con el hábito de la lectura. Estoy de acuerdo en que un buen curso de literatura sólo puede ser una gema para lectores. Pero es imposible que los niños lean una novela, escriban la sinopsis y preparen una exposición reflexiva para el martes siguiente. Sería ideal que un niño dedicara parte de su fin de semana a leer un libro hasta donde pueda y hasta donde le guste -que es la única condición para leer un libro-, pero es criminal, para él mismo y para el libro, que lo lea a la fuerza en sus horas de juego y con la angustia de las otras tareas.
Haría falta -como falta todavía para todas las artes- una franja especial en el bachillerato con clases de literatura que sólo pretendan ser guías inteligentes de lectura y reflexión para formar buenos lectores. Porque formar escritores es otro cantar. Nadie enseña a escribir, salvo los buenos libros, leídos con la aptitud y la vocación alertas. La experiencia de trabajo es lo poco que un escritor consagrado puede transmitir a los aprendices si éstos tienen todavía un mínimo de humildad para creer que alguien puede saber más que ellos. Para eso no haría falta una universidad, sino talleres prácticos y participativos, donde escritores artesanos discutan con los alumnos la carpintería del oficio: cómo se les ocurrieron sus argumentos, cómo imaginaron sus personajes, cómo resolvieron sus problemas técnicos de estructura, de estilo, de tono, que es lo único concreto que a veces puede sacarse en limpio del gran misterio de la creación. El mismo sistema de talleres está ya probado para algunos géneros del periodismo, el cine y la televisión, y en particular para reportajes y guiones. Y sin exámenes ni diplomas ni nada. Que la vida decida quién sirve y quién no sirve, como de todos modos ocurre.
Lo que debe plantearse para Colombia, sin embargo, no es sólo un cambio de forma y de fondo en las escuelas de arte, sino que la educación artística se imparta dentro de un sistema autónomo, que dependa de un organismo propio de la cultura y no del Ministerio de la Educación. Que no esté centralizado, sino al contrario, que sea el coordinador del desarrollo cultural desde las distintas regiones del país, pues cada una de ellas tiene su personalidad cultural, su historia, sus tradiciones, su lenguaje, sus expresiones artísticas propias. Que empiece por educarnos a padres y maestros en la apreciación precoz de las inclinaciones de los niños, y los prepare para una escuela que preserve su curiosidad y su creatividad naturales. Todo esto, desde luego, sin muchas ilusiones. De todos modos, por arte de las artes, los que han de ser ya lo son. Aun si no lo sabrán nunca.