La mierda por Fontanarosa

El uso de la palabra MIERDA, es una cuestión de educación.Ya que nadie puede negar que la usamos para múltiples circunstancias relacionadas con muchísimas cosas, por ejemplo:

Ubicación Geográfica: Andate a la MIERDA.

Adjetivo Calificativo: SOS una MIERDA.

Momento de Escepticismo: No te creo una MIERDA.

Deseo de Venganza: Lo voy a hacer MIERDA.

Accidente: Se hizo MIERDA.

Efecto Visual: No sé ve una MIERDA.

Sensación Olfatoria: Huele a MIERDA.

Deseo al Despedirnos: Váyanse a la MIERDA!!!

Especulación del Conocimiento: ¿Que MIERDA es esto?

Momento de Sorpresa: A LA MIERDA!!!

Actitud de Resentimiento No me regaló una MIERDA.

Sensación Gustativa: Esto tiene gusto a MIERDA.

Acto de Impotencia: ¡No se me para esta MIERDA!!!

Deseo de Animo: Apúrate con esa MIERDA!!!

Situación de Desorden Todo está hecho una MIERDA.

Rechazo Despectivo: Que se cree la MIERDA esa?

Alquimista: Todo lo que toca se vuelve MIERDA.

Como nos arreglaríamos sin ésta palabra? Y si esto te molesta...ya sabes...tiralo a LA MIERDA. FONTANARROSA

Canción para cantar para adentro y para él...

Si esta hermosura escribiera poesías , seguramente se parecerían a ésta de Elsa Bonnerman.

Canción para cantar "para adentro"... y para él...
A él y todo su encanto "para adentro" yo le canto y camino entre la gente con mi canción transparente.
A veces me río sola y –otras– ando ensoñada porque el almita me alegra mi melodía guardada.
A veces, parezco loca, otras, un tanto hechizada pues soy feliz con tan poco... con poquito... casi nada...
¿Quién es "él"? Mi noviecito... Y –tampoco– el distraído conoce el bello cantico que por su amor ha nacido.
(Acaso un día lo cito y –en secreto compartido– dulcemente, bien bajito, se lo susurro al oído...)

Vayan mis respetos a esta grandiosa escritora que por tener un elefante que ocupaba mucho espacio, la sacaron de circulación para que ningún niño se atreva a volar entre sus hojas...pero como todos saben ni aún despareciendo a 30000 personas lograron detener nuestros sentimientos y nuestra poesía.

A las pruebas me remito

Joan Manuel Serrat-Romance de Curro el Palmo

Eran los 70, era la música que nos acompañaba cuando estábamos en la UJS

Para ser niños!

Manual para ser niño de Gabriel García Márquez

Aspiro a que estas reflexiones sean un manual para que los niños se atrevan a defenderse de los adultos en el aprendizaje de las artes y las letras. No tienen una base científica sino emocional o sentimental, si se quiere, y se fundan en una premisa improbable: si a un niño se le pone frente a una serie de juguetes diversos, terminará por quedarse con uno que le guste más. Creo que esa preferencia no es casual, sino que revela en el niño una vocación y una aptitud que tal vez pasarían inadvertidas para sus padres despistados y sus fatigados maestros.
Creo que ambas le vienen de nacimiento, y sería importante identificarlas a tiempo y tomarlas en cuenta para ayudarlo a elegir su profesión. Más aun: creo que algunos niños a una cierta edad, y en ciertas condiciones, tienen facultades congénitas que les permiten ver más alla de la realidad admitida por los adultos. Podrían ser residuos de algún poder adivinatorio que el género humano agotó en etapas anteriores, o manifestaciones extraordinarias de la intuición casi clarividente de los artistas durante la soledad del crecimiento, y que desaparecen, como la glándula del timo, cuando ya no son necesarias.
Creo que se nace escritor, pintor o músico. Se nace con la vocación y en muchos casos con las condiciones físicas para la danza y el teatro, y con un talento propicio para el periodismo escrito, entendido como un género literario, y para el cine, entendido como una síntesis de la ficción y la plástica. En ese sentido soy un platónico: aprender es recordar. Esto quiere decir que cuando un niño llega a la escuela primaria puede ir ya predispuesto por la naturaleza para alguno de esos oficios, aunque todavía no lo sepa. Y tal vez no lo sepa nunca, pero su destino puede ser mejor si alguien lo ayuda a descubrirlo. No para forzarlo en ningún sentido, sino para crearle condiciones favorables y alentarlo a gozar sin temores de su juguete preferido. Creo, con una seriedad absoluta, que hacer siempre lo que a uno le gusta, y sólo eso, es la formula magistral para una vida larga y feliz.
Para sustentar esa alegre suposición no tengo más fundamento que la experiencia difícil y empecinada de haber aprendido el oficio de escritor contra un medio adverso, y no sólo al margen de la educación formal sino contra ella, pero a partir de dos condiciones sin alternativas: una aptitud bien definida y una vocación arrasadora. Nada me complacería más si esa aventura solitaria pudiera tener alguna utilidad no sólo para el aprendizaje de este oficio de las letras, sino para el de todos los oficios de las artes.
La vocación sin don y el don sin vocación
Georges Bernanos, escritor católico francés, dijo: "Toda vocación es un llamado". El Diccionario de Autoridades, que fue el primero de la Real Academia en 1726, la definió como "la inspiración con que Dios llama a algún estado de perfección". Era, desde luego, una generalización a partir de las vocaciones religiosas. La aptitud, según el mismo diccionario, es "la habilidad y facilidad y modo para hacer alguna cosa". Dos siglos y medio después, el Diccionario de la Real Academia conserva estas definiciones con retoques mínimos. Lo que no dice es que una vocación inequívoca y asumida a fondo llega a ser insaciable y eterna, y resistente a toda fuerza contraria: la única disposición del espíritu capaz de derrotar al amor.
Las aptitudes vienen a menudo acompañadas de sus atributos físicos. Si se les canta la misma nota musical a varios niños, unos la repetirán exacta, otros no. Los maestros de música dicen que los primeros tienen lo que se llama el oído primario, importante para ser músicos. Antonio Sarasate, a los cuatro años, dio con su violín de juguete una nota que su padre, gran virtuoso, no lograba dar con el suyo. Siempre existirá el riesgo, sin embargo, de que los adultos destruyan tales virtudes porque no les parecen primordiales, y terminen por encasillar a sus hijos en la realidad amurallada en que los padres los encasillaron a ellos. El rigor de muchos padres con los hijos artistas suele ser el mismo con que tratan a los hijos homosexuales.
Las aptitudes y las vocaciones no siempre vienen juntas. De ahí el desastre de cantantes de voces sublimes que no llegan a ninguna parte por falta de juicio, o de pintores que sacrifican toda una vida a una profesión errada, o de escritores prolíficos que no tienen nada que decir. Sólo cuando las dos se juntan hay posibilidades de que algo suceda, pero no por arte de magia: todavía falta la disciplina, el estudio, la técnica y un poder de superación para toda la vida.
Para los narradores hay una prueba que no falla. Si se le pide a un grupo de personas de cualquier edad que cuenten una película, los resultados serán reveladores. Unos darán sus impresiones emocionales, políticas o filosóficas, pero no sabrán contar la historia completa y en orden. Otros contaran el argumento, tan detallado como recuerden, con la seguridad de que será suficiente para transmitir la emoción del original. Los primeros podrán tener un porvenir brillante en cualquier materia, divina o humana, pero no serán narradores. A los segundos les falta todavía mucho para serlo -base cultural, técnica, estilo propio, rigor mental- pero pueden llegar a serlo. Es decir: hay quienes saben contar un cuento desde que empiezan a hablar, y hay quienes no sabrán nunca. En los niños es una prueba que merece tomarse en serio.
Las ventajas de no obedecer a los padres
La encuesta adelantada para estas reflexiones ha demostrado que en Colombia no existen sistemas establecidos de captación precoz de aptitudes y vocaciones tempranas, como punto de partida para una carrera artística desde la cuna hasta la tumba. Los padres no están preparados para la grave responsabilidad de identificarlas a tiempo, y en cambio sí lo están para contrariarlas. Los menos drásticos les proponen a los hijos estudiar una carrera segura, y conservar el arte para entretenerse en las horas libres. Por fortuna para la humanidad, los niños les hacen poco caso a los padres en materia grave, y menos en lo que tiene que ver con el futuro.
Por eso los que tienen vocaciones escondidas asumen actitudes engañosas para salirse con la suya. Hay los que no rinden en la escuela porque no les gusta lo que estudian, y sin embargo podrían descollar en lo que les gusta si alguien los ayudara. Pero también puede darse que obtengan buenas calificaciones, no porque les guste la escuela, sino para que sus padres y sus maestros no los obliguen a abandonar el juguete favorito que llevan escondido en el corazón. También es cierto el drama de los que tienen que sentarse en el piano durante los recreos, sin aptitudes ni vocación, sólo por imposición de sus padres. Un buen maestro de música, escandalizado con la impiedad del método, dijo que el piano hay que tenerlo en la casa, pero no para que los niños lo estudien a la fuerza, sino para que jueguen con él.
Los padres quisiéramos siempre que nuestros hijos fueran mejores que nosotros, aunque no siempre sabemos cómo. Ni los hijos de familias de artistas están a salvo de esa incertidumbre. En unos casos, porque los padres quieren que sean artistas como ellos, y los niños tienen una vocación distinta. En otros, porque a los padres les fue mal en las artes, y quieren preservar de una suerte igual aun a los hijos cuya vocación indudable son las artes. No es menor el riesgo de los niños de familias ajenas a las artes, cuyos padres quisieran empezar una estirpe que sea lo que ellos no pudieron. En el extremo opuesto no faltan los niños contrariados que aprenden el instrumento a escondidas, y cuando los padres los descubren ya son estrellas de una orquesta de autodidactas.
Maestros y alumnos concuerdan contra los métodos académicos, pero no tienen un criterio común sobre cuál puede ser mejor. La mayoría rechazaron los métodos vigentes, por su carácter rígido y su escasa atención a la creatividad, y prefieren ser empíricos e independientes. Otros consideran que su destino no dependió tanto de lo que aprendieron en la escuela como de la astucia y la tozudez con que burlaron los obstáculos de padres y maestros. En general, la lucha por la supervivencia y la falta de estímulos han forzado a la mayoría a hacerse solos y a la brava.
Los criterios sobre la disciplina son divergentes. Unos no admiten sino la completa libertad, y otros tratan incluso de sacralizar el empirismo absoluto. Quienes hablan de la no disciplina reconocen su utilidad, pero piensan que nace espontánea como fruto de una necesidad interna, y por tanto no hay que forzarla. Otros echan de menos la formación humanística y los fundamentos teóricos de su arte. Otros dicen que sobra la teoría. La mayoría, al cabo de años de esfuerzos, se sublevan contra el desprestigio y las penurias de los artistas en una sociedad que niega el carácter profesional de las artes.
No obstante, las voces más duras de la encuesta fueron contra la escuela, como un espacio donde la pobreza de espíritu corta las alas, y es un escollo para aprender cualquier cosa. Y en especial para las artes. Piensan que ha habido un despilfarro de talentos por la repetición infinita y sin alteraciones de los dogmas académicos, mientras que los mejor dotados sólo pudieron ser grandes y creadores cuando no tuvieron que volver a las aulas. "Se educa de espaldas al arte", han dicho al unísono maestros y alumnos. A éstos les complace sentir que se hicieron solos. Los maestros lo resienten, pero admiten que también ellos lo dirían. Tal vez lo más justo sea decir que todos tienen razón. Pues tanto los maestros como los alumnos, y en última instancia la sociedad entera, son víctimas de un sistema de enseñanza que está muy lejos de la realidad del país.
De modo que antes de pensar en la enseñanza artística, hay que definir lo más pronto posible una política cultural que no hemos tenido nunca. Que obedezca a una concepción moderna de lo que es la cultura, para qué sirve, cuánto cuesta, para quién es, y que se tome en cuenta que la educación artística no es un fin en sí misma, sino un medio para la preservación y fomento de las culturas regionales, cuya circulación natural es de la periferia hacia el centro y de abajo hacia arriba.
No es lo mismo la enseñanza artística que la educación artística. Ésta es una función social, y así como se enseñan las matemáticas o las ciencias, debe enseñarse desde la escuela primaria el aprecio y el goce de las artes y las letras. La enseñanza artística, en cambio, es una carrera especializada para estudiantes con aptitudes y vocaciones específicas, cuyo objetivo es formar artistas y maestros como profesionales del arte.
No hay que esperar a que las vocaciones lleguen: hay que salir a buscarlas. Están en todas partes, más puras cuanto más olvidadas. Son ellas las que sustentan la vida eterna de la música callejera, la pintura primitiva de brocha y sapolín en los palacios municipales, la poesía en carne viva de las cantinas, el torrente incontenible de la cultura popular que es el padre y la madre de todas las artes.
¿Con qué se comen las letras?
Los colombianos, desde siempre, nos hemos visto como un país de letrados. Tal vez a eso se deba que los programas del bachillerato hagan más énfasis en la literatura que en las otras artes. Pero aparte de la memorización cronológica de autores y de obras, a los alumnos no les cultivan el hábito de la lectura, sino que los obligan a leer y a hacer sinopsis escritas de los libros programados. Por todas partes me encuentro con profesionales escaldados por los libros que les obligaron a leer en el colegio con el mismo placer con que se tomaban el aceite de ricino. Para las sinopsis, por desgracia, no tuvieron problemas, porque en los periódicos encontraron anuncios como éste: "Cambio sinopsis de El Quijote por sinopsis de La Odisea". Así es: en Colombia hay un mercado tan próspero y un tráfico tan intenso de resúmenes fotostáticos, que los escritores armamos mejor negocio no escribiendo los libros originales sino escribiendo de una vez las sinopsis para bachilleres. Es este método de enseñanza -y no tanto la televisión y los malos libros-, lo que está acabando con el hábito de la lectura. Estoy de acuerdo en que un buen curso de literatura sólo puede ser una gema para lectores. Pero es imposible que los niños lean una novela, escriban la sinopsis y preparen una exposición reflexiva para el martes siguiente. Sería ideal que un niño dedicara parte de su fin de semana a leer un libro hasta donde pueda y hasta donde le guste -que es la única condición para leer un libro-, pero es criminal, para él mismo y para el libro, que lo lea a la fuerza en sus horas de juego y con la angustia de las otras tareas.
Haría falta -como falta todavía para todas las artes- una franja especial en el bachillerato con clases de literatura que sólo pretendan ser guías inteligentes de lectura y reflexión para formar buenos lectores. Porque formar escritores es otro cantar. Nadie enseña a escribir, salvo los buenos libros, leídos con la aptitud y la vocación alertas. La experiencia de trabajo es lo poco que un escritor consagrado puede transmitir a los aprendices si éstos tienen todavía un mínimo de humildad para creer que alguien puede saber más que ellos. Para eso no haría falta una universidad, sino talleres prácticos y participativos, donde escritores artesanos discutan con los alumnos la carpintería del oficio: cómo se les ocurrieron sus argumentos, cómo imaginaron sus personajes, cómo resolvieron sus problemas técnicos de estructura, de estilo, de tono, que es lo único concreto que a veces puede sacarse en limpio del gran misterio de la creación. El mismo sistema de talleres está ya probado para algunos géneros del periodismo, el cine y la televisión, y en particular para reportajes y guiones. Y sin exámenes ni diplomas ni nada. Que la vida decida quién sirve y quién no sirve, como de todos modos ocurre.
Lo que debe plantearse para Colombia, sin embargo, no es sólo un cambio de forma y de fondo en las escuelas de arte, sino que la educación artística se imparta dentro de un sistema autónomo, que dependa de un organismo propio de la cultura y no del Ministerio de la Educación. Que no esté centralizado, sino al contrario, que sea el coordinador del desarrollo cultural desde las distintas regiones del país, pues cada una de ellas tiene su personalidad cultural, su historia, sus tradiciones, su lenguaje, sus expresiones artísticas propias. Que empiece por educarnos a padres y maestros en la apreciación precoz de las inclinaciones de los niños, y los prepare para una escuela que preserve su curiosidad y su creatividad naturales. Todo esto, desde luego, sin muchas ilusiones. De todos modos, por arte de las artes, los que han de ser ya lo son. Aun si no lo sabrán nunca.

Lunar Eclipse August 28 2007

Para lo que no lo vimos en directo por fiacas!¡ahí va!

La imagen del 76

La imagen era siempre la misma, al entrar al departamento se percibía esa sensación agobiante que tienen todos los departamentos en general y también ése en particular.
Aquel departamento de la calle Humbolt no era distinto a cualquiera que haya conocido: lugar oscuro pasillos angostos, muebles empotrados y el mismo aire enviciado corriendo por las escaleras...el departamento era además el escondite que teníamos despues de la detención-desaparición de Chelo, ya con este dato hubiese alcanzado para enterder lo que significaba para mí, pero la imagen que se me aparece no es ésa, me aparece el momento exacto en que llorando aparece Marta para que nos despertemos a escuchar el sonido de una marcha y el número del comunicado que luego iba a retumbar en nuestros oídos por siempre.
Guardamos nuestras cosas y salimos a encontrarnos con nuestra futura vivienda, no sabíamos ni dónde ni cuando la encontraríamos, pero en la incertidumbre sabíamos lo que había que hacer, no en vano leímos La tortura una y otra vez para que nos quedara marcada a fuego.
Vinieron tiempos difíciles, Marta siguió llorando porque de ese departamento tenía el recuerdo de su pareja :un militante que nunca más volvió a ver y tampoco la volvimos a ver más a ella hasta llegado los ochenta en otras marchas y ya con otras vidas.
Esa imagen y la voz de Chelo gritando ¡me están matando! y el saber que si no lo hacían gritaría, gritaría, pero de él nunca sacarían un solo dato que acusara a nadie de nosotros, eso permanecerá por siempre en mi y me dará fuerza para seguir construyendo el mundo que soñaron junto a nosotros...no volví más a ese lugar, ahora vivo en una casa, un lugar lo más abierto posible, lo más iluminado posible, lo más alegre posible, porque es así ,la vida despues de todo es para vivirla con alegría

Palito Ortega cantando

Nooooooo enserio a los 6 añitos me contorneaba bailando la música del Club del clan y bue...es mi pasado

Julia, el otro yo

Era ya de noche, era tarde, pasaba la madrugada y Julia no se dormía , miraba a su hija muy de cerca, escuchaba su respiración...su jadeo, la fiebre no cedía y estaba sola, sola a pesar de tener en su vientre una vida, sola a pesar de inhalar el aire que exhalaba su otra hija junto a ella.
Fueron tiempos difíciles, tiempos de estar exiliados en tu propio país.
Pero eso no molestaba tanto, ya se había acostrumbrado a dejar de ver a sus amigos, a su familia, porque era verlos o morir, verlos o desaparecer,verlos y calcular 15 minutos de espera, verlos y tener que tener un retén...era mucho laburo, pero ahora seguía sola esperando a su marido, esperando su llegada y rogandole a un Dios del que todavía no se hacía cargo, que por favor lo devolviera con vida, engañándola pero con vida...y así fue...volvió, estaba vivo pero ya no era el mismo, ya se había ido, no era más su amor, su cómplice y todo...no era más el que le escribió en la playa "Te amo y creo en la cuarta internacional" era otro........................
Ahora restaba empezar de cero, con nuevos lugares, nuevos sentimientos y sola para criar a sus dos hijas.
Luego la vida le mostró que no era tan tan solitaria esa soledad, la vida le puso en el camino nuevos amores, nuevos amigos, nuevos emprendimientos...y porque es así después de todo Julia sigue viva y cuando piensa en las contras que hoy por hoy se le cruzan, se acuerda de esa soledad, ese ser la segunda opción y nada...empieza otra vez.

Callejeros

Bueno, un colage sobre Cromagnon. Sin palabras

Mateando en casa

Mi pava, mi mate, mi trapito y mi ventana la yerba es Rosamonte y desde la ventana no se ve el campo pero queda mejor, me parece.

Sasetru Obrera

Fue un acontecimiento la recuperación de Sasetru en manos de sus trabajadores, acá pinté una canchita de Avellaneda con su bandera Sasetru es de los trabajadores

Desde la foto a...

Recuerdo el día: fui a visitar a mi amiga Neshi a Lanús a su estudio fotográfico y entre mate y mate, entre poesías de Neruda e historias de hombres que nunca llegaron a ser "nuestros"...me confió su técnica, el disfrute maravilloso de retener para siempre una imagen y retenerla más allá de nuestras retinas, retenerlas para que los demás las compartan...y fue tan contundente esa exposición que junto a ella vino la propuesta de aprender a sacar fotos y laburar de eso.

La hago corta viví muchos años sacando murales, cumple, casamientos uno que otro acontecimiento político en fin...otro día cuento como me quedé sin máquinas.

Hoy despues de conocer el realismo mágico y como soy de las que se aburren de tener las mismas cosas en los mismos lugares un día despues de ir a preguntar el precio de una lámina de Monet y horrorizarme al ver que no lo podía comprar, me dije : lo copio yo! sí, ya sé una caradura total! pero así empecé, luego mucho más luego la pintura me ha servido de catarsis, para superar mis ataques de pánico y/o fobias.

Ahora soy conciente que para que algo se parezca a la realidad mejor una foto, así que partiendo de esa base de autoconvencimiento de que tan tan mala no soy les presento mis dibujitos

Amadísimo Tuñón

Sin un céntimo, solo, tal como vino al mundo,
murió al fin en la plaza frente a la inquieta feria.
Velaron el cadáver del dulce vagabundo
dos musas: la esperanza y la miseria.
Fue un poeta completo de su vida y de su obra,
escribió versos casi celestes, casi mágicos,
de invención verdadera
y como hombre de su tiempo que era
también ardientes cantos y poemas civiles
de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.
Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.
Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,
los parroquianos del café
los artistas del circo ambulante,
unos cuantos obreros,
un antiguo editor,
una hermosa mujer
y mañana, mañana,
florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman, un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire, un Schiller, un Bertrand, un Machado,
versos de un ser querido que se fue antes que él,
muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta
y una antigua fragata dentro de una botella.
Los que lo vieron dicen que murió como un niño.
Para él fue la muerte como el último asombro:
tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,
y un pájaro en el hombro.

Enfermita

Desde ayer que ando jodida, sin salir de casa, con chuchos de frío, léase escalofríos, con dolor de cabeza, en fin ¡un asquito! le sumo a que no tenemos cable así que ando a gatas sobre la compu encontrando cositas para compartir.
Esto me lo regaló una amiga: Susana para más datos y se llama:
Hay una ratonera en la casa
Un ratón mirando por un agujero en la pared ve a un granjero y a su esposa abriendo un paquete. Pensó, qué tipo de comida podía haber allí. Quedó aterrorizado cuando descubrió que era una trampa para ratones.

Fue corriendo al patio de la Granja a advertir a todos:
-Hay una ratonera en la casa, una ratonera en la casa!

La gallina que estaba cacareando y escarbando, levantó la cabeza y dijo:
-Disculpeme Sr Ratón, yo entiendo que es un gran problema para usted, mas no me perjudica en nada, no me incomoda.

El ratón fue hasta el cordero y le dice:
-Hay una ratonera en la casa, una ratonera!
-Disculpeme Sr Ratón, mas no hay nada que yo pueda hacer, solamente pedir por usted. Quédese tranquilo que será recordado en mis oraciones.
El ratón se dirigió entonces a la vaca, y la vaca le dijo:
-Pero acaso, estoy en peligro?...pienso que no, dijo la vaca

Entonces el ratón volvió a la casa, preocupado y abatido, para encarar a la ratonera del granjero. Aquella noche se oyó un gran barullo, como el de una ratonera atrapando a su víctima.

La mujer del granjero corrió para ver lo que había atrapado. En la oscuridad, ella no vió que la ratonera atrapó la cola de una serpiente venenosa. La serpiente veloz picó a la mujer. El granjero la llevó inmediatamente al hospital. Ella volvió con fiebre alta.
Todo el mundo sabe que para reconfortar a alguien con fiebre, nada mejor que una nutritiva sopa. El granjero agarró su cuchillo y fue a buscar el ingrediente principal: la gallina.
Como la enfermedad de la mujer continuaba, los amigos y vecinos fueron a visitarla.
Para alimentarlos, el granjero mató al cordero. La mujer no mejoró y continuó hospitalizada un tiempo más.

El granjero entonces vendió la vaca al matadero para cubrir los gastos del hospital.
La próxima vez que escuches que alguien tiene un problema y creas que como no te afecta, o que no es tuyo, y no le prestas atención...piénsalo dos veces.

El mundo no anda mal por la maldad de los malos, sino por la apatía de los buenos.

PD: o por las dudas sólo hacete amigo de vegetarianos

La explicación de la foto

Acá estábamos con mi prima Norita, era un día soleado en Plaza Italia
no íbamos al zoológico o al botánico, veníamos marchando desde hace días por las rutas del país, era la primera marcha federal y por la provincia que se cruzara se sumaban más y más personas, todas con una sola meta llegarse a reclamar a Plaza de Mayo por trabajo genuino, por alimentos para poder vivir.
Me acuerdo que éramos una multitud y los compañeritos de Salta se asomaban por los túneles de los subtes con los ojosllenos de juguetes...ver el subte...Buenos Aires...tanta gente...recuerdo como salieron a nuestro paso los clientes de Alto Palermo a aplaudirnos, en esa época teníamos que pasar alcancías porque no había manera de pagar a los micros, yo, junto con otra compañera a las pocas cuadras habíamos conseguido el dinero para ese pago ¡tal era la solidaridad! y tan distinta a nuestros primeros reclamos por trabajo cuando nos gritaban que fuésemos a laburar, ahora estaban pasando desde otra situación , lógico, pero por la misma.En una de esas paradas para pedir monedas me topé con una actriz:Mimí Ponds, entre lágrimas y aplausos,
se conmovía por ver a tanta gente junta con hambre (la verdad era fuertísimo) y lloraba también porque ahora ella ni podía pagar la escuela de su hijo ¿qué loco no?
Recuerdo y siempre recordaré la emoción que provoca la lucha y la certeza de estar haciendo lo correcto...y esto no tiene nada de loco

Revolviendo papeles

Un hombre de cierta edad vino a la clínica donde yo trabajo para hacerse curar una herida en la mano. Tenía bastante prisa, y mientras se curaba le pregunté que era eso tan urgente que tenía que hacer.
Me dijo que tenía que ir a una residencia de ancianos para desayunar con su mujer que vivía allí.
Me contó que llevaba algún tiempo en ese lugar y que tenía un Alzeimer muy avanzado.
Mientras acababa de vendar la herida, le pregunté si ella se alarmaría en caso de que él llegara tarde esa mañana.
-No, me dijo. Ella ya no sabe quién soy. Hace ya casi cinco años que no me reconoce.
Entonces le pregunté extrañado
-Y si ya no sabe quién es usted, ¿porqué esa necesidad de estar con ella todas las mañanas?

Me sonrió y dándome una palmadita en la mano me dijo:
-Ella no sabe quién soy yo, pero yo todavía sé muy bien quien es ella.

Tuve que contenerme las lágrimas mientras salía y pensé:
-Ésa es la clase de amor que quiero para mi vida. El verdadero amor no se reduce a lo físico ni a lo romántico. El verdadero amor es la aceptación de todo lo que el otro es, de lo que ha sido, de lo que será y de lo que ya no es...

Guía para entendernos

Yo soy argentino

El Argentino no saluda: te dice, qué hacés boludo

El Argentino no se cae: se va a la mierda

El Argentino no se enamora: está hecho un pelotudo

El Argentino no te convence: te hace la cabeza

El Argentino no se lanza: te hecha los galgos.

El Argentino no da besos: te rompe la boca.

El Argentino no esta despreocupado: le chupa un huevo todo

El Argentino no bebe: chupa.

El Argentino no acaricia: franelea.

El Argentino no molesta: rompe las pelotas.

El Argentino no se baña: se pega una ducha.

El Argentino no se alimenta: come como un hijo de puta

El Argentino no te golpea: te caga a palos.

El Argentino no entiende las cosas: le cae la ficha

El Argentino no da órdenes: te caga a pedos.

El Argentino no tiene amantes: tiene amigovias

El Argentino no tiene ganas de hacer pis: se está re-meando.

El Argentino no sufre diarrea: se caga encima.

El Argentino no sale corriendo: sale cagando.

El Argentino no se dispersa: se cuelga.

El Argentino no duerme: torra.

El Argentino no se ríe a carcajadas: se caga de risa.

El Argentino no esta en problemas: tiene quilombos.

El Argentino no es molesto: es un hincha pelotas.

El Argentino no da besos: te tranza.

El Argentino no te pide que lo lleves: pide que lo tiren.

El Argentino no es un tipo alegre: es un copado.

El Argentino no es un buen amigo: es de fierro.

El Argentino no es un buen tipo: es de primera.

El Argentino no está aburrido: está al pedo.

El Argentino no hace algo mal: le sale para el orto.

El Argentino no habla claro: te bate la justa.

El Argentino no es cualquier cosa: El Argentino es una masa!!!

EL ARGENTINO ES ARGENTINO Y ESO NO TIENE NOMBRE!

Para los que no se avivaron (léase dieron cuenta) esto fue escrito para que los turistas sepan a qué aternerse, igual, convengamos, no les va a alcanzar con estas líneas pero siempre es bueno saber además que :

somos tangueros , dramáticos, exagerados, gente con pasiones, no con amores, y eso sí para nada rutinarios y/o aburridos: impredecibles bah!!!!

Tengo miedo

Cuando empecé realmente a conocer a mi Viejo fue después de la muerte de Mami, ella me había mandado a manera de vaticinio lo difícil que iba ser la relación entre nosotros, de eso no me cabían dudas, lejos estaba yo de imaginarme que iba a ser así debido a que nos parecíamos tanto, pero tanto tanto, que asusta, digamos que soy la versión mejorada, ejem...
De cualquier manera todo el mundo sabe lo que cuesta conocerse a uno mismo, peor cuando te ves reflejado en el otro sin saberlo, no lo perdonaba a mi Viejo como tampoco me perdonaba a mí, parece complicado pero no lo es tanto, al fin de cuentas ahora ya hecha toda una mujer voy viendo con más claridad el pasado, ese pasado siempre más claro que los presentes, ahora repaso miradas e imágenes que en su momento fueron secundarias y hoy pasan a ser sustanciales.
En este momento viene ante mis ojos y resuenan en mis oídos las letras de tangos que escuchaba diariamente de la voz de mi Papá, tangos que ensayaba para luego cantar en una peña o en una radio o simplemente en la calle.
Ahora entiendo el porqué de su reiteración y el porqué de esa elección poética: siempre estuvo enemorado de otra mina, siempre amó hasta en sueños a una sola mujer, por eso cantaba esto:

En la timba de la vida me planté con siete y medio,

siendo la única parada de la vida que acerté.

Yo ya estaba en la pendiente de la ruina, sin remedio,

pero un día dije planto y ese día me planté.

Yo dejé la barra rea de la eterna caravana,

me aparté de la milonga y su rante berretín;

con lo triste de mis noches, hice una hermosa mañana:

cementerio de mi vida convertido en un jardín.

Garsonier, carreras, timbas, copetines de vicioso

y cariños pasajeros, besos falsos de mujer...

todo enterré en el olvido del pasado bullisioso

por el cariño más alto que un hombre pueda tener.

Hoy, ya ves estoy tranquilo...por eso es que buenamente,

te suplico que no vengas a turbar mi dulce paz;

que me dejes con mi madre, que a su lado santamente,

edificaré otra vida, ya que me siento capaz.

Te suplico que me dejes, tengo miedo de encontrarte,

porque hay algo en mi existencia que no te puede olvidar...

tengo miedo de tus ojos, tengo miedo de besarte,

tengo miedo de quererte y de volver a empezar.

Sé buenita... no me busques...apartate de mi senda...

tal vez en otro cariño encontrés tu redención...

vos sabés que yo no quiero que mi chamuyo te ofenda...

¡es que tengo mucho miedo que me falle el corazón!

Si Celedonio Flores y Aguilar supieran cuántos porteños se iban a identificar con estas letras y esta música, dirían que estoy mintiendo...si supieran que para Pirulo mi Vieja era su madre y Enriqueta su jardín, si supieran...

Stringfever-History of music

Imposible obviarlos!!!!!! grandiosos, aquí con ustedes...y a disfrutar!

Rolando Rivas, Taxista

Tenía 16 años, compartía el fanatismo de todo porteño por esta novela y lo compartía con mi primer gran amor(Luli)con medias bucaneras y minifalda, capelinas en verano y boinas en invierno en los bailes de carnaval, en Playa Dorada o en El ancla, bailando en Mamut y en Zodíaco era ¡vivir enamorado! aunque me llevara seis materias todo estaba rosa...

Si la distancia es como el viento el tiempo es distancia

Cuando te mandan a buscar al niño interior, no saben que difícil es, agatas recuerdo que comí ayer...
ayer mientra venía de la cancha (fuí a ver a Huracán en su reentreé a primera y en el Palacio) y decía mientras volvía no sé bien porqué se me disparó la imagen de mi Vieja, la imagen de yo con mi Vieja, la ropa de mi Vieja, la voz de mi Vieja...y ahí paré no me suena en mis oídos la voz de ella: quince años hablandome, haciendo recomendaciones de tantos abrigate bien y mirá al cruzar y no recuerdo su voz sólo remotamente cuando me burlaba de ella haciendo coros en la iglesia, con una voz finita y con gorgeos, eso sí recuerdo, pero no recuerdo su tonalidad, su esencia y eso me perturba no quiero que ella piense que la he olvidado, solo yo sé que no es así, ante cada situación pido su presencia, pido su cobijo la seguridad que da tener al lado a la más incondicional de todas las personas, recuerdo también su miedo a que la olvidaran, pobre mi Vieja, es la más desconocida de mis conocidos, es como si no hubiera tenido pasado, sólo su vida se originó y terminó como madre, su pasado sigue siendo un misterio para mí.
¿Como la dejaron sus padres?¿ como estudió, cuando se vino y porque a Buenos Aires?,
¿ es cordobesa o santiagüeña?,¿ murió a los 46 o a los 50, qué amigas tenía , con quien hablaba, de que se arrepentía, porque se murió?
Po ahora me consolaré recreando su imagen,su piel, sus pecas, su cabello y la paseo por mi patio conocido y la ubico en la cocina haciendo el flan de los domingos...por ahora me consuela verla si cierro los ojos, no tengo otra manera de revivirla por lo menos otra no conozco y esta ahora me explico porqué no recordaba...ésta me hace llorar.
Ay Mami...te quiero

Guillermo Fernandez con Pepe y Pablo Motta

Bienvenidos a mi mundo de tango con un Grande.
Bienvenidos a la música que me acunó día a día.

Cuando tú no estás

Es indudable y esto quiere decir: no caben dudas

que, cuando los hijos se alejan sean grandes o pequeños, la sangre se nos va como de a gotitas.

El famoso síndrome del nido vacío nada tiene que ver en esto que tengo ganas de contar, porque cuando mi hija eligió irse no fue por una evolución en su crecimiento,

sólo eligió estar con su padre,

el mismo que la abandonaba una y otra vez... sí ya sé por eso se fue...

¿ya sé?

ahora cuando siento cantar al Polaco sus Afiches,

me posesiona una tristeza que no hay terapia que disimule, me produce un vacío que aunque quiera llenarlo de aire e imágenes alegres, el vacío se ocupa igual de llenarse y estar en todo aunque sea físicamente imposible, es así. Ahora, esta poesía la trajo a mi mente...

La partida del hijo pródigo

de Rilke

Alejarse ahora de todo esto confuso,

que es nuestro pero no nos pertenece,

que, como el agua en las viejas fuentes,

nos refleja temblando y descompone la imagen;

de todo esto, que como con espinas

se agarra una vez más a nosotros...alejarse

y a esto y a éste,

que ya no veíamos

(tan cotidianos y acostumbrados eran)

contemplarlos de pronto: suaves, conciliadores

y como en un principio y de cerca;

y presintiendo comprender qué impersonalmente,

que por igual cayó el sufrimiento sobre todos,

del que la infancia estaba llena hasta el borde:

Y sin embargo irse entonces, arrancando la mano de la mano,

como desgarrando de nuevo algo ya sanado,

y marcharse ¿a dónde? A lo incierto,

lejos, a un país cálido e inmóvil,

que tras toda acción, como un decorado,

seguirá indiferente: jardín o muro;

y marcharse: ¿porqué? Por impulso, por temperamento,

por impaciencia, por esperanza oscura,

por incomprensibilidad y por incomprensión.

Tomar todo esto sobre sí y en vano

dejar caer algo que quizá se tenía,

para morir solo, sin saber por qué...

¿Es esto la entrada a una nueva vida?

Argentino hasta la muerte, he nacido en Buenos Aires

A Buenos Aires la fundaron dos veces
a mí me fundaron dieciséis
ustedes han visto cuantos tatarabuelos tiene uno
yo acuso siete españoles seis criollos y tres franceses
el partido termina así
combinado hispano argentino 13 franceses 3
suerte que los franceses en principe son franceses
sino qué haría yo tan español
nací por fin hermanos
en esta dulce amarga picante insípida tierra argentina
nacía en chascomús en buenos aires
nací en tantos lugares casi todos con agua
cuando empezó mi desarrollo se acabó el del país
una hija me nació de cada oreja
fallecí en una playa de vigo
nazco de nuevo cada vez que amo
me naceré en parís con lluvia fina
porque yo hermanos igual que buenos aires
no estaba aquí me trajeron de europa
me trajeron por piezas
primero una mitad la otra dos siglos después
tengo entonces dos piernas como desparejas
una pisa el abismo de malones y humo
otra un muelle reciente sobre un río de barro
abierto así en el tiempo camino rengueando
y bueno soy argentino

...en cuanto a vos patria
sí patria a vos te estoy hablando
a vos ésa que está detrás de la palabra
vos che cielos favoritos de los cúmulos cielo alambrado
por el arco iris
cielo que día a día me revive con su añagaza de luz
cielo que tarde a tarde me asesta un beso plano
cielo que noche a noche me emborracha
vos che tierra que por ahora te dejás estar debajo mío
tierras de las ciudades afrentada de cloacas embozada
de asfalto
tierra de los éjidos turbia de cascotitos y fósforos
usados y los restos de un sapo
tierra del campo tierra terráquea mejilla del planeta
che patria que volás entre cielo y tierra como pájaro
entre sus dos alas
yo te voy a decir lo que necesitás
necesitás muchos hijos insolentes calaveras
generaciones de hijos desalmados
que te quieran que te odien furiosamente
que te tomen como una curda cerradísima
que te tomen como una copa de cicuta
que te tomen la mano la cintura
yo pongo sobre vos y nada más que sobre vos todo
mi cuerpo
a esta luz me dieron a esta luz me doy
y bueno soy argentino

No es bello! ? pertenece a Fernandez Moreno...no ése no
el hijo César...
Ay de mí para contar mi historia me abrí un blog, y fijate con que destreza resumió una vida este buen hombre...¡¡¡¡¡¡¡¡¡