Para mi Gente

Noy hay duda: somos seres sociales, vendremos de otras vidas, otras historias, de otras...pero, necesitamos de la gente, del entorno, de nuestros pares.
Esto va dedicado a quienes se acercaron a mí de una u otra forma y me hicieron decir en voz alta lo que Hamlet Lima Quintana dice aquí:

Hay gente que con sólo decir una palabra

enciende la ilusión y los rosales;

que con sólo sonreír entre los ojos

nos invita a viajar por otras zonas,

nos hace recorrer toda la magia.

Hay gente que con sólo dar la mano

rompe la soledad, pone la mesa,

sirve el puchero, coloca las guirnaldas;

que con sólo empuñar una guitarra

hace una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con sólo abrir la boca

llega hasta todos los límites del alma,

alimenta una flor, levanta sueños,

hace cantar el vino en las tinajas

y se queda después como si nada.

Y uno se va de novio con la vida

desterrando una muerte solitaria

pues sabe que a la vuelta de la esquina

hay gente que es así, tan necesaria.

Ni ebria ni dormida

Con mi Bichi

Se me dificulta el asunto...explico: un día como tantos con mi ignorancia a cuestas , no pude entrar al blog, fue así que ¡dura la mina!( o sea yo) me dije : ¿a sí? entonces me abro otro!!

por eso ¡hete aquí que me divido con el otro blog, tambien de mi propiedad llamado en vez de laharych...a ver adivinen? :harych y en él también me entretengo escribiendo, y, este me quedo medio colgado.

En fin ya saben : si no me encuentran acá estoy alla con harych.blogspot.com...abur!

va un regalito de Borges:

Dime

Dime por favor donde estás,

en que rincón puedo no verte,

donde puedo dormir sin recordarte

y donde recordar sin que me duela

Dime por favor donde pueda caminar

sin ver tus huellas,

donde puedo correr sin recordarte

y donde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cual es el cielo

que no tiene el calor de tu mirada

y cual es el sol que tiene luz tan solo

y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cual es el rincón

en el que no dejaste tu presencia.

Dime por favor cual es el hueco de mi almohada

que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cual es la noche

en que no vendrás para velar mis sueños...

Que no puedo vivir porque te extraño

y no puedo morir porque te quiero.

Pirulo...Pirulo alias Juan José Harych

¿qué decir de este hombre?

no me esperaba con sus 26 añitos, de antes, añitos de antes, no me esperaba...recién empezaba por terminar la primaria, así que no me esperaba.

Pero aparecí aunque se notó aún más mi presencia cuando mi Vieja se murió, muchos años después claro.

Debería hacer un blog especial sobre mi Viejo eso sin duda, pero ahora estando acá me resuenan en los oídos y me tiemblan en los ojos la imagen de Pirulo tocando pito al decirme que lo que yo debería hacer es escribir un libro sobre él, creo que ya lo dije pero como era de insistente mi padre lo repito, decía no me esperaba y cuando se hizo cargo de mi presencia fue para que iniciácemos una relación que nos iba a marcar por siempre, sí sí, a todos les ha pasado pero...¡es mi historia y es Pirulo! ¡no todos tienen un Pirulo de Viejo! cómo será que estamos discutiendo ponerle un monumento en la peatonal Belgrano, para ubicarlos, el centro comercial de San Martín, o sea...un Pirulo no es moco de pavo es un Pirulo.

Su nombre partió de querer reflejar sus movimientos, según él era algo que rueda como así efectivamente hacía día a día, revoloteando su bandeja cargada de raros elementitos que se dieron a conocer con el nombre de cubanitos.

Nooo, ni piensen que era un vendedor de cubanitos, noo, era un artista con su bandeja de cubanitos y que utilizaba el medio no como su medio de vida únicamnete sino como un escenario donde te proponía bailes y versos, canciones tangueadas o milongueadas para la alegría de los oyentes desprevenidos, sí desprevenidos es el término, Pirulo te desprevenía una y otra vez.

Desde que se levantaba era uno de esos seres que nunca pero nunca nunca pasan desapercibidos, para bien o para mal de los oídos sufridos de las 5 de la matina su voz aún hoy permanece en el éter de mi camino, aún hoy lo veo de lejos como cuando se fue, aún hoy escucho su voz recitando los versos de Espronceda o la inefable cadencia de "Mis delirios"...y ya no puedo...

¿ves Viejo, porque era que no escribía? se me llenan los ojos de lágrimas y...

te extraño...te extraño mucho Papá...

1973

Trataba de buscar la manera, había ido a Córdoba y antes de subir al micro de vuelta a casa, me detuve en la feria de libros y compré Crítica al programa de Gotha, ese año iba a ser crucial, venían las elecciones y la gente votaba a Perón, yo no votaba, de haberlo hecho nunca hubiese sido a Perón ni a nada que se le pareciera, me había quedado muy arraigada la idea de quienes están de qué lado y quienens están del otro, y mi lado no era ni iba a ser nunca con un militar. Era chica, rencién en diciembre había cumplido los 17, volvía a Baires con un nuevo proyecto: el de trabajar y estudiar de noche. Venía con el sabor amargo de haberme enterado por boca de mi Padrino que mis Abuelos no murieron en un accidente de trenes, sino que habían repartido a sus hijos en diferentes lugares, por falta de medios...cuando me lo dijo fuí muy dura con Él, pobre tío Negro, insulté a su Madre cuando en realidad no sabía a quien insultar, me sentía defraudada sobre todo con mi Vieja, pobre Vieja, por haberme ocultado lo que a ella tambiín le dolía y seguramente no supo cómo explicarme, lo más seguro es que ella tampoco lo supiera, o no lo hubiese perdonado...lo que sí sé es que volví a Baires con los ojos más abiertos que antes y habiendo resuelto encontrar el camino que hiciera cumplir mis ideales, en los que no hubiera Madres abandonadas, ni hijas defraudadas, donde no hubiera miseria, ni soledades. Todavía no sabía lo largo de ese camino, ni lo pedregoso que resultaría, pero eso lo iría aprendiendo, lo sigo aprendiendo y no me arrepiento.
Efectivamente llegué, empece a trabajar y a estudiar allí encontré mi lugar, en el aula visualicé a un morochito que gesticulaba grandilocuentemente sobre la lucha de clases, me acerqué y le dije:
¿vos militás en un partido?, sí repondió él , ¿puedo ir a una reunión con ustedes? y...no es para internos (?) por ahí cuando haya un acto te aviso...en ese momento pensé que debía ser todo un trámite acercarse a alguien que militaba y era socialista...algo interno...haciendola corta se ve que alguien le dijo que se me acercara urgentemente porque al día siguiente ya tenia en mis manos una invitación para una charla de Que hacemos despues del 11 de marzo o algo así, que también para hacerla corta fui sola con una amiguita de 13 años llamada Titina, pobre amiguita, nunca entendió que hacía conmigo ahí, y bueno...ese fue el comienzo, aquel hombre de gruesos bigotes decía, mejor que yo , claro lo mismo que yo pensaba, por lo tanto, nunca me despegué ni del hombre(Rafa) ni de sus ideas y obvio ni de mi Partido...aquí decidí ser militante.
Primera caída en cana
Sí niñitas! Mami cayó en cana , no una, sino tres veces
Ustedes dirán si se concentran que siendo el año 1974, estábamos en democracia, ¡já! ¡qué bueno!...el pequeño problemita es que la democracia de los gobiernos populares no es necesariamente la democracia de los trabajadores...a ver...
los gobiernos, pongámosle este del 74, hablaban de democracia pero si como yo o cualquier persona reclamaba por sus derechos, ¡zas! se acabó la "demo"
..."porqué no se dejan de joder chicos" ¿no tienen nada que hacer? voz del tipo del comando
...no hacíamos nada...voz de nosotros,(volanteábamos en la puerta de un colegio pidiendo que su directora acepte el centro de estudiantes)
Escenario: comisaría numero 1 de San Martín
actores: Ariel; Diana y yo...por un lado
Comisario, sargentos, por el otro
escena movilizadora: golpes, quejas, llantos, ah! perdón el protagonista A que encima de tirar volantes cometió el error de ser judío.
Toda una situación provocada para que no nos quedara la menor duda que la democracia que nosotros queríamos, acá no la íbamos a obtener
Despues de 8 horas, fotos mediante y sermón de cuidado con los zurditos, volvimos a casa...
bueno ya iba a empezar a despedirme de mi casa materna, pero esa es la historia que viene despues de la segunda caída...

Pirulo alias Juan Jose Harych

Cuando empecé a elabaorar la idea de escribir sobre mi familia la persona más cercana a mí (y esto por muchas razones) fue mi Viejo, y cuando le comenté mi inquietud dijo muy suelto de cuerpo -"para qué hacer un libro sobre la familia...hacé un libro sobre mí..."

así era Pirulo el ser más importante y central de cualquier historia (dicho por él ) el nudo de todas las novelas, el iluminador de grandes escenarios aunque fuesen sórdidos y oscuros, Él convertía en mágico hasta lo mas insulso, lo más trivial ,como era el cilindro crujiente que vendía disimulado con una brisa de dulce de leche.

Pirulo se destacó, a tal punto que realmente no podría resumir aquí en una sola entrada su vida.

Muchos en la Ciudad de San Martín aún piensan que sigue revoleando su bandeja, se sienten las pitadas de su silbato...sí, en serio! si van por la calle Belgrano cerca del mediodía van a ver aparecer una figura alta con guardapolvo blanco y birrete, y van a ver que en su bandeja de madera están grabadas las letras formando su nombre...

Y cuando escuchen una voz que dice..."Aquí llegó Pirulo, con una flor en el cubanito..." regalenlé una sonrisa que eso es el regalo más preciado que pueda recibir.

Desde ya muchas gracias

Vivi (la Pirula)

Misteriosa Córdoba

Y ahí estábamos mi Viejo, mi hija mayor de dos meses en Córdoba frente a la Iglesia emblemática de su ciudad donde también posaron mi Madre y mi Padre ¡qué raro referirme a ellos así! bue...en fin supuestamente estaban posando frente a esa iglesia por el casamiento, digo supuestamente porque no distingo bien las mentiras de las verdades, sabiendo que todo lo que sabía era falso a uno le entran dudas...
sí ya sé suena terrible, pero al final de cuentas estoy hoy aquí para rememorar lo que sé de mi familia y que no sea cosa que mis hijas o mis nietos tengan que hacer un invento de su pasado porque nadie supo contarles sus orígenes, sus costumbres familiares de donde vienen esos ojos o de donde vienen esos berrinches históricos...como nos deslizamos por la pintura un buen día como si toda la vida hubiésemos embadurnado con el pincel cientos de telas, esa facilidad que te da el saber que en tus genes está la explicación.
Por eso para mí Córdoba es un misterio, los pagos de mi Vieja, el lugar donde veraneábamos despues de su muerte descubrí parte de la historia, los pagos no eran los pagos más acertado sería referirme a Santiago como sus pagos, sus padres o sea mis Abuelos no murieron en un accidente ferroviario sino que distribuyeron a sus hijos en donde los pudiesen mantener.
Por eso mientras quedé detenida en el momento preciso de saber esa verdad me imaginé esto:
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Hoy es domingo. la Madre superiora me llamó a su despacho para decirme lo bien que me porté y que iba a tener una sorpresa, por un momento pensé que me iba a retar por los chocolates la Hermanita María Rosa me encontró sacando de abajo la almohada ese Águila humm ¡qué rico!, bueno te decía pensé que era por eso pero no ¿sabés qué? me dijo que siguiera así y que iba a tener cada vez sorpresas más grandes...¿qué será?...despues te cuento Nidia.
Son las cinco hora de visitas, a mí no me viene a ver nadie, mi Mami está muy lejos, así me dicen, (siempre dicen lo mismo), pero yo me entretengo igual viendo a las visitas de mis compañeritas adivino por las ropas o por las caras como están o que hacen es divertido, además a las chicas más grandes le traen libros y me los pasan a escondidas porque son muy atrevidos, ahí sí que si la Hermanita los ve ¡otra que sorpresa me va a dar!...

1970- mis quince

Sería en marzo, sería en el 70, yo tenía quince y la vitalidad y la inconsciencia a flor de piel. Entré como un rayo y le mandé a mi Vieja: ¡se murió Doña Pura!...
se sentó se ladeó y ahí quedó quieta respirando pero quieta, quieta y ladeada para su izquierda, no recuerdo si grité, no recuerdo como hice, no recuerdo, no recuerdo, fue lo último que hablé con ella o mejor dicho fue la última vez que ella me habló.
Despues siguieron hospitales, el diagnóstico del coágulo, la hemiplegia o como se llame yo lo llamo "ahí perdí a mi Mamá "
Fue desapareciendo de a poco, al principio era toda risa, hablar como nena comer como nena, después ya no habló más solo escupía y miraba de reojo escuchando la noblex carina como si entendiera lo que en ella se decía...
Pasó de ser mi Todo que me protegía a mi protección inexperta a mis pocas pulgas a no saber nada y tener que lidiar con eso: no saber.
Cuando llega el 27 de junio, llega el recuerdo de las movilizaciones del 74 junto al recuerdo de la muerte de mi Vieja, no es mala junta despues de todo, está unida a mi propia movilización.
Luego empezó otra historia, otra parte de mi vida: conocer a Pirulo pero esta es otra historia...