Hoy no solamente recordamos a los Chicos, hoy seguimos reclamando por justicia para ellos. Hoy queremos a los responsables presos, para que nuestros hijos, nuestros nietos nuestros y de los demás no vuelvan a morir cuando empezaban a vivir. No se queden parados hay que avanzar con el puño en alto.Movilicémonos hacia Once desde Plaza de Mayo para que oigan nuestras voces. Por ellos, por nosotros...ni la bengala, ni el rock and roll a nuestros pibes los mató la corrupción!
domingo, 30 de diciembre de 2007
sábado, 29 de diciembre de 2007
Má que futurismo, ni futurismo futurista el Abuelo!
El viejo Lado pasó a ser en mi vida una laaarga anécdota, cuando lo ví con otros ojos , ojos de grande, era común oír hablar de él como de alguien extranjero y distante, el viejo tenía en su haber la peligrosa fama que da el ser ateo, anarquista, mal padre y ni qué decir como esposo.
Era Ladislao un pintor de alma que terminó siendo para su mal y su subsistencia, pintor de brocha gorda. Contaba además con otras cualidades, por ejemplo hacía bancos de cemento con pedacitos de azulejos que instalaba en el fondo cerca del gallinero, al ladito de la higuera o aquél que había dispuesto en forma de pato gigante delimitando el pasillo del jardín. Era de esos vecinos medio irritantes que como se molestaba de tanto paso por la vereda la cercó con un bonito herraje, así como para prolongar su propiedad y de paso tras los insultos del que debía bajar a la calle para continuar su marcha, le hacía sentir más poderoso o mejor dicho algo poderoso. Según mi Vieja no era buena gente
-Imaginate hija que puede haber de bueno en alguien que no cree en Dios, no quiere a los chicos y no le gustan las plantas...
-Cataplúm
Peo despues de todo, a pesar de ir gruñendo a la iglesia de su mujer todo lo que hacía , claro según el, era "FUTURISTA", hoy hojeando el diario apareció esta palabra y quién más futurista que mi Abuelo que construía las casas haciendo cimientos por supuesto pero levantando la pared al costado del mismo, ¡cómo! no sabían así se hace
-Viejo ¿qué haces? esto está mal es sobre el cimiento deonde se levanta la pared!
-El que no sabe nada sos vos ¡esto es futurista!
Andá a discutirlo, la duda de quien no sabe, encima lo decía un europeo, andá a saber
El tiempo confirmó que el futurismo ése no iba bien encaminado, clavar un clavo y que se caiga un pedazo de muro, fue la corroboración de que el futurismo por lo menos en mi casa no tuvo ni el éxito ni el reconocimiento que en Brasilia aplauden...
y bueno un aplauso para el artista!!
Era Ladislao un pintor de alma que terminó siendo para su mal y su subsistencia, pintor de brocha gorda. Contaba además con otras cualidades, por ejemplo hacía bancos de cemento con pedacitos de azulejos que instalaba en el fondo cerca del gallinero, al ladito de la higuera o aquél que había dispuesto en forma de pato gigante delimitando el pasillo del jardín. Era de esos vecinos medio irritantes que como se molestaba de tanto paso por la vereda la cercó con un bonito herraje, así como para prolongar su propiedad y de paso tras los insultos del que debía bajar a la calle para continuar su marcha, le hacía sentir más poderoso o mejor dicho algo poderoso. Según mi Vieja no era buena gente
-Imaginate hija que puede haber de bueno en alguien que no cree en Dios, no quiere a los chicos y no le gustan las plantas...
-Cataplúm
Peo despues de todo, a pesar de ir gruñendo a la iglesia de su mujer todo lo que hacía , claro según el, era "FUTURISTA", hoy hojeando el diario apareció esta palabra y quién más futurista que mi Abuelo que construía las casas haciendo cimientos por supuesto pero levantando la pared al costado del mismo, ¡cómo! no sabían así se hace
-Viejo ¿qué haces? esto está mal es sobre el cimiento deonde se levanta la pared!
-El que no sabe nada sos vos ¡esto es futurista!
Andá a discutirlo, la duda de quien no sabe, encima lo decía un europeo, andá a saber
El tiempo confirmó que el futurismo ése no iba bien encaminado, clavar un clavo y que se caiga un pedazo de muro, fue la corroboración de que el futurismo por lo menos en mi casa no tuvo ni el éxito ni el reconocimiento que en Brasilia aplauden...
y bueno un aplauso para el artista!!
viernes, 28 de diciembre de 2007
Lo siento Chicos no se cumplen los deseos
Por lo menos los de estas Navidades...
la verdad, la verdad, la verdad lo pasé mal...ajá...o sea gracias igual pero miren las caritas sino en las fotos, fuera de las fotos que les regalé a las nenas, ya que no me daba la guita para nada más (gracias Ferípula, me salvaste) las demás eran de una onda , fijense, fijensé.
Vieron esas fiestas de familia que vas y no querés ir, que comés y todo te sabe a apurarse para llegar al brindis, bueno, así. La tipa (o sea yo) se levantó trempanito como milico al pedo pero temprano, bueno me levanté cortéelpollo, puse hervirlaspapaspelélasremolachaslaspuseahervirentretantocortabalasmanzanaspelabalasnaranjasylasbananascortabalosduraznosponiaazúcarylomandbaalaheladeraparaqueselarguenlosjugos...de paso encerabaelpatisíiiiiiiiencerabaelpatioparaquequedemáslindoencerabaellivingparalomismolimpiabalospisosdelacocinaanquedelbaño y ¿todo para qué? para que no se saluden o saluden a desgano, llevando mate y manteniendo conversaciones como una pobrecita, tratando de no tocar temas ríspidos y cuidando de tocar cualquier otro tema por las dudas y así llegando a la cena como quien no quiere la cosa hablar de ppolítica como para hablar generalidades y terminar peleando por Fontanet los de a favor y los de encontra...¡divino!
Y bue no importa, yo siempre digo que todo sucede para nuestro bien, y será así nomás ¿porqué no?
la verdad, la verdad, la verdad lo pasé mal...ajá...o sea gracias igual pero miren las caritas sino en las fotos, fuera de las fotos que les regalé a las nenas, ya que no me daba la guita para nada más (gracias Ferípula, me salvaste) las demás eran de una onda , fijense, fijensé.
Vieron esas fiestas de familia que vas y no querés ir, que comés y todo te sabe a apurarse para llegar al brindis, bueno, así. La tipa (o sea yo) se levantó trempanito como milico al pedo pero temprano, bueno me levanté cortéelpollo, puse hervirlaspapaspelélasremolachaslaspuseahervirentretantocortabalasmanzanaspelabalasnaranjasylasbananascortabalosduraznosponiaazúcarylomandbaalaheladeraparaqueselarguenlosjugos...de paso encerabaelpatisíiiiiiiiencerabaelpatioparaquequedemáslindoencerabaellivingparalomismolimpiabalospisosdelacocinaanquedelbaño y ¿todo para qué? para que no se saluden o saluden a desgano, llevando mate y manteniendo conversaciones como una pobrecita, tratando de no tocar temas ríspidos y cuidando de tocar cualquier otro tema por las dudas y así llegando a la cena como quien no quiere la cosa hablar de ppolítica como para hablar generalidades y terminar peleando por Fontanet los de a favor y los de encontra...¡divino!
Y bue no importa, yo siempre digo que todo sucede para nuestro bien, y será así nomás ¿porqué no?
Puto el que lee esto 1- Fontanarosa
Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el peoltudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y sino también, a otra cosa mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo una línea marcada por un grande. Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medios livianos. Pumba y a la lona. Paf...el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tal clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos".
Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que le debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto" Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de ésos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen París-Review y están suscriptos a Le Monde Diplomatique. ¡sí señor- les contesto, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien, mil golpes bajos, para que me presten atenciónde una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a lo ya escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos o novelas, no. Todos aspiran a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir "me voy rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribí, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Moliere. de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en la mesa de los saldos...
continuará
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y sino también, a otra cosa mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo una línea marcada por un grande. Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medios livianos. Pumba y a la lona. Paf...el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tal clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos".
Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que le debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto" Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de ésos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen París-Review y están suscriptos a Le Monde Diplomatique. ¡sí señor- les contesto, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien, mil golpes bajos, para que me presten atenciónde una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a lo ya escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos o novelas, no. Todos aspiran a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir "me voy rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribí, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Moliere. de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en la mesa de los saldos...
continuará
miércoles, 26 de diciembre de 2007
viernes, 21 de diciembre de 2007
18 de noviembre-Ese día fue de noche
El día amaneció lloviendo
y todo el mundo sabe que cuando llueve es de noche
medio gris, medio azulado
Y la noche cae pesada sobre los hombros
te aprieta las sienes hasta que te duelan los ojos
como para no ver
como solo puede ser una noche sin luna y sin estrellas
Ese día amaneció así
y sin vueltas era triste ese día amaneció con lágrimas
y un grito enmudecido en el pecho
sin que llegara a la garganta para convertirse en voz
Ese día cambió mi vida
ese día dejé atrás rubios cabellos que me cubrían con sus
risas preciosas...
...Ese día empecé de nuevo yo
yo, sola, solo yo, sola...
¿No era que la noche buena era buena?
Parece que me han mentido
Vos sabés
Vos también
...solo nos queda saber que hacemos con eso
y todo el mundo sabe que cuando llueve es de noche
medio gris, medio azulado
Y la noche cae pesada sobre los hombros
te aprieta las sienes hasta que te duelan los ojos
como para no ver
como solo puede ser una noche sin luna y sin estrellas
Ese día amaneció así
y sin vueltas era triste ese día amaneció con lágrimas
y un grito enmudecido en el pecho
sin que llegara a la garganta para convertirse en voz
Ese día cambió mi vida
ese día dejé atrás rubios cabellos que me cubrían con sus
risas preciosas...
...Ese día empecé de nuevo yo
yo, sola, solo yo, sola...
¿No era que la noche buena era buena?
Parece que me han mentido
Vos sabés
Vos también
...solo nos queda saber que hacemos con eso
jueves, 20 de diciembre de 2007
La Argentina del Argentinazo
Un día como hoy: un calor agobiante se cernía sobre Buenos Aires, un calor que no solo era producto de la temporada, era un calor intenso que provenía desde dentro nuestro, de las broncas acumuladas tras largo tiempo de penurias ,de cortes de ruta de proclamar que había una salida si estábamos juntos para llegar a ella,
recuerdo ese calor en Retiro cuando esperábamos a otras corrientes que nunca llegaron, que nos dejaron solos en esta porque no querían ir contra el gobierno(FTV-CCC)
recuerdo que aún así marchamos hacia Congreso (como hoy) para llegar a nuestra Plaza y exigir justica por nuestros reclamos...
no había oídos, sólo palos, solo estado de sitio, y seguimos igual avanzábamos y nos mandaban caballos,
retrocedíamos para avanzar otra vez y nos metían gases, rodeábamos manzanas para llegar entre humo y fogatas que aminoraban el olor a gases.
En el camino quedaron muchos de los nuestros, entre sangre y cenizas .
Aún sonaban en nuestros oídos las voces de mujeres que el día anterior corrieron por el barrio a buscar alimentos para sus hijos y nuestras voces llamando a ir por los verdaderos culpables que no estaban tras las góndolas sino en la casa rosada, pero, quien puede juzgar nada cuando tus hijos quieren pan, solo recuerdo los rostros como hinchados de dolor y furia...
Recuerdo los gritos y los puños en alto, las caras tapadas para evitar ese olor pimentoso...
y recuerdo que al unísono coreando, los cobardes huyeron...
Y, aún hoy cuando los asesinos , los que aún perduran con el gobierno escuchan.. les tiemblan sus pechos porque saben que no vamos a parar hasta ¡qué se vayan todos, que no quede, ni uno solo!
Perdonen por tantos "recuerdo" no quiero que piensen que esto es pasado son recuerdos que sirven para seguir nuestras luchas y saber que no quedaron ahí, siguen presentes aquí, por eso en honor a esa sangre derramada, seguimos peleando para defender nuestros derechos y el más fundamental: el derecho a la vida...
recuerdo ese calor en Retiro cuando esperábamos a otras corrientes que nunca llegaron, que nos dejaron solos en esta porque no querían ir contra el gobierno(FTV-CCC)
recuerdo que aún así marchamos hacia Congreso (como hoy) para llegar a nuestra Plaza y exigir justica por nuestros reclamos...
no había oídos, sólo palos, solo estado de sitio, y seguimos igual avanzábamos y nos mandaban caballos,
retrocedíamos para avanzar otra vez y nos metían gases, rodeábamos manzanas para llegar entre humo y fogatas que aminoraban el olor a gases.
En el camino quedaron muchos de los nuestros, entre sangre y cenizas .
Aún sonaban en nuestros oídos las voces de mujeres que el día anterior corrieron por el barrio a buscar alimentos para sus hijos y nuestras voces llamando a ir por los verdaderos culpables que no estaban tras las góndolas sino en la casa rosada, pero, quien puede juzgar nada cuando tus hijos quieren pan, solo recuerdo los rostros como hinchados de dolor y furia...
Recuerdo los gritos y los puños en alto, las caras tapadas para evitar ese olor pimentoso...
y recuerdo que al unísono coreando, los cobardes huyeron...
Y, aún hoy cuando los asesinos , los que aún perduran con el gobierno escuchan.. les tiemblan sus pechos porque saben que no vamos a parar hasta ¡qué se vayan todos, que no quede, ni uno solo!
Perdonen por tantos "recuerdo" no quiero que piensen que esto es pasado son recuerdos que sirven para seguir nuestras luchas y saber que no quedaron ahí, siguen presentes aquí, por eso en honor a esa sangre derramada, seguimos peleando para defender nuestros derechos y el más fundamental: el derecho a la vida...
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