Cada jueves que voy para esos lados me toca cruzar Panamericana y Henry Ford y es ahí donde se me vienen todas las imágenes, me encuentro de pronto por El Ancla, playa otrora famosa de los 60 , playa en donde se reunían amantes del sol y la paleta y en donde paraban unos seres grandotes para mí, entonces pequeña que ostentaban músculos inmensos e inmensas pulseras, cadenas o anillos de oro, seres brillosos que entraban al rin dando tumbos y patadas para mostrarnos su poderío... Allí en donde conocí al Beatle Jean Pierre en persona, realmente imponente para mí sobre todo porque mi Viejo estaba subido a sus hombros con la bandeja en alto (¿se acuerdan?,mi Viejo vendía cubanitos)...
El cuento viene a ídem porque junto con el olorcito a arena mojada y el humito del choripán, me vinieron encima sensaciones lindas y otras muy tristes, tristes porque junto al pasado añorable entran recuerdos dolorosos.
Me veo llorando sobre la cama cuando por la radio dieron la noticia:
"En un confuso episodio, estando el famoso luchador de catch Jean Pierre en una esquina esperando cruzar la calle, unos inadaptados le gritaron obsenidades por su cabello largo y al mismo tiempo empuñaron un arma y le dispararon"...
Nunca se lo pude decir pero cada vez que nombran a un beatle, me acuerdo de Vos Beatle Jean Pierre, amigo de los niños , amigo de mi Viejo y por siempre Amigo mío
