Siguiendo con la sección: antes que se pierda...

Como de una u otra manera las cosas se concatenan, y bue en el pot anterior nombré a una excelsa profe de letras, ella, Isabel, junto a Mónica llevaron adelante un proyecto de taller literario que aún hoy funciona en la biblio de Tigre, y, se sigue editando una revista llamada Textura que es la que recopila trabajos de los concurrentes...ajá ustedes dirán, bueno les pongo a continuación un escrito que surgió a partir de la consigna siguiente:
Elaborar un cuento en primera persona, cuyo argumento responda en tono de broma, con seriedad o como te guste, a las pautas indicadas en tu horóscopo de hoy.
Sagitario
Hoy me sentía tan pero tan deprimida que decidí sumergirme en la bañera. Francamente estaba obsesionada con mi futuro, mi trabajo, mis hijos, que necesitaba imperiosamente darme un baño a modo de descarga, de limpieza exterior e interior. Fue así como, muy concienzudamente, me desvestí: así, de a poco, respirando profundamente, diciéndome a mí misma que todo iba por buen camino, que todo iba a salir bien...y muy despacito preparé el agua, puse sales, acomodé las cremas y me zambullí, por así decirlo, dentro de mis propias aguas mansas; empecé a relajarme y pensar, a enjabonarme y analizar, a lavarme la cabeza y cuestionar. Y todo seguía su curso, con metódica prolijidad, hasta el dramático momento en que los ví, estaban ahí, flotando indecorosamente en el agua, ¡en mí agua!. Todo mi futuro se vino abajo. No pude pensar más:
Ahora, antes que nada, debía deshacerme de mis piojos.

Sagitario: Busque en aguas profundas y explore su inconciente. Hay allí enormes tesoros que aguardan ser descubiertos. Termine los asuntos pendientes antes de encarar planes ambiciosos
Viviana Harych

De un Nobel

Señores: sin más prolegómenos ¡un grande!:
Sé que he perdido tantas cosas que no podría contarlas, y que esas perdiciones, ahora son lo que es mío. Sé que he perdido el amarillo y el negro y pienso en esos imposibles colores como no piensan los que ven.
Mi padre ha muerto y está siempre a mi lado. Cuando quiero escandir versos de Swimburne, lo hago, me dicen, con su voz. Sólo el que ha muerto es nuestro, sólo es nuestro lo que perdimos(...) Todo poema, con el tiempo es una elegía. Nuestras son las mujeres que nos dejaron, ya no sujetos a la víspera, que es zozobra, y a las alarmas y terrores de la esperanza. No hay otros paraísos que los paraísos perdidos.
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Gracias, una vez más, Isabel Zwanck de Barrera por abrirme a un mundo nuevo: el mundo de Borges................................

Todo en orden

A los 50 y con tanto por hacer parecería ridículo estar deteniendose en el pasado pero...observen que digo pero y cuando uno dice pero dice no, a veces detenerse en el pasado no está mal si solo se hace para observar desde lejos, es decir más objetivamente y a partir de ello volver a analizar sin emociones violentas o dolorosas, los hechos.

Ustedes se preguntaran porqué hablo así medio difícil, es que ayer por la tarde, sí, otra vez la tarde me detuve a pensar sobre la imagen que estoy volcando aquí en este blog, y, me parece que el que aquí caiga puede salirse diciendo ¡uy que amarga esta mina! y la verdad, juro y recontrajuro que no soy amarga, a pesar de ser de Independiente, me gusta la joda y suelo reírme muy a menudo de mis historias, ahora, ¿qué pasa entonces? dirán ustedes... pasa sencillamente que nada es estático, nada es igual a sí mismo y por lo tanto cuando uno hace cambios o le suceden cosas que implican cambios, todo se moviliza, interna y externamente, física y espiritualmente esto es: no casualmente siempre hablo de las tardes , porque las tardes tienen en sí un significado muy especial es para uno volver a casa y cuando se está en casa es esperar que tu familia regrese a casa, es por eso que en estos momentos en los que me encuentro sola en casa, caigo en el pasado, las fotos, la remembranza y me observo y los observo con toda esa mezcla de sensaciones que ,¿porqué no? pueden ser tristes y así y todo necesarias de pasar.

Despues de todo, me dan ganas de ir a la casa de las nenas, casas en realidad , arrancarlas de esos lugares tan lejanos y traerlas a tomar mate conmigo, al solcito del jardín o a la vereda, viendo pasar a cualquiera, riéndonos de alguno y contando de porqué fulano se fue con sultana o viceversa...momentos que atesoro en mis fotos del alma y que día tras día puedo traerlos a mi presente para regocijarme de seguir siendo mamá, aún lejos, aún ausente...

perdón, otra vez

ya se me va a pasar...

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ...

La tardecitas eran relindas, mientras un señor llamado Aldao nos decía. " Sin ustedes ahí, nosotros aquí ¿para qué? mi Vieja y yo sentadas en nuestras sillitas materas o a la mesa de nuestra cocina, nos enamorábamos una y otra vez de Passano con esa sonrisa cautivante dirigida a Ella: Lolita, la que cantaba como ninguna, la que nunca se besaba en público, todavía oigo a mi Vieja comentando que-" eso era lo correcto, que una mujer que se precie de tal nunca, jamás de los jamases debe quedar como una cualquiera porque, para ella evidentemente una mujer que amaba sin tapujos adelante de todos era....¡cha-chan!: ¡una cualquiera!..."

pobre mi Vieja bah! digo pobre por decir, nunca fue conciente de que amar podía tener muchas aristas, su educación fue otra. Cuanto más tiempo pasa en mis días de adulta más me pregunto como debe de haber sido su infancia. Sólo deduzco cosas, por hechos aislados, y sí pobre...algún día cerraré ese círculo de probabilidades y sabré a ciencia cierta como se sucedieron los hechos que desembocaron con mi Vieja en un colegio de monjas, con tías que no eran tías y sucesivas incógnitas, en fin algún día...por ahora me regodeo con esas tardecitas de historias de amor y con mi Vieja a mi lado dandome consejos, y vuelvo a ser feliz.

Hay olores y olores

Un olorcito fresco como una mañana recién comenzada, olorcito mezclado con mate cocido derramado sobre la hornalla, muy cerca de mis oídos un tango cantado por Floreal y acompañado por la voz de mi Viejo, todo esto claro marcado ruidosamente por las planchas que giraban para cocinar la masa de los cubanitos, a veces la música cambiaba y era un estridente Bethhoven (o como se escriba) con su quinta sinfonía, tan constante y consecuente que la podía bailar de memoria...
mi Viejo sudaba encorvado sobre las llamas con un molde en la mano en forma de cucurucho o el otro: un palito para enrollar los cubanitos, siempre recuerdo sus ilusiones, ésas las de vender mucho más y que la fábriquita fuese un éxito, ¿adivinen?
ajá...para que lo fuera hacían falta más manos trabajando y eso iba a ser imposible, Pastora no admitía hombres extraños en la casa, así que pasado un tiempo, se acabó el ensueño y la máquina pasó a mejor vida en manos de otro, un tal Gainza...
de todo eso me acordé hoy, escuchando a Bocacci en la radio y a fuer de ser sincera me hizo sentir segura como en mi casa materna, donde nada malo me podía pasar, donde el que se me acercaba era para darme afecto, sí como en mi casa al lado de Mamá y Papá, por eso esta mañana el olorcito me hizo sentir una vez más feliz.

El nido vacío...

De golpe un dolor entre las costillas, luego se fue y reapareció en el hígado, la misma puntada ahora se le iba abajo del vientre...ese dolor que solo se calmaba cuando pasaba la mano sobre Ella.
Luego, más luego y más luego salió al mundo llorando como iba a ser en los próximos días..., pero una mamadera, un chupete, una caricia eran suficientes para recobrar la paz.
La fue meciendo día tras día primero entre sus brazos luego con palabras , no sabría decir que pasó entretanto y tanto.
Ya no alcanzaba con ponerle un chupete en la boca o hamacarla en la plaza, no no sabría decir cuando fue, no sabría decir en qué momento caminó tan lejos pasito a pasito que se alejó de sus dedos...
Y ya no hubo más música y es como si el silencio se apoderara de todo y todo estuviera estático, sin brillo, sin color...
Así fue como amaneció un día y Ella, su hija ya se había ido...

Me celebro a mí mismo y me canto a mí mismo

...Viajeros y mendigos me rodean,

la gente que encuentro, el efecto de mi temprena

vida sobre mí o el barrio y la ciudad en los

que vivo, o la nación,

Las fechas más recientes, los descubrimientos, los

inventos, las sociedades, los autores nuevos y

los viejos,

Mi cena, mi vestidura, mis socios, mi apariencia,

mis saludos, mis deberes,

La real o fabulada indiferencia de algún hombre o

mujer que amo,

La enfermedad de uno de mis parientes o de mí

mismo, o la conducta perversa o la pérdida o

necesidad de dinero, o las depresiones o las

exaltaciones,

La batallas, los horrores de la guerra fraticida, la

fiebre de las noticias dudosas, los eventos

caprichosos;

Todas esas cosas vienen a mí día y noche y se van

nuevamente de mí,

Pero no me constituyen...

W.W. Año 1892

Lo que el viento se llevó

Aquel sillón no era muy cómodo ¡qué va! digamos muy incómodo para ser precisos, uno se hundía en el asiento y la espalda quedaba en un arco perfecto que auguraraban futuros dolores, pero eso no importaba, junto a ella estaba quien le entrelazaba las manos y era como si mágicamente cualquier atisbo de incomodidad se fuera.

Casi automáticamente cada vez que Él tomaba sus manos, su cabeza se ladeaba sobre su brazo, y esto porque no llegaba a su hombro, sentía a la vez el calor y ese olorcito peculiar que irradiaba, (en aquel tiempo era muy de hombre usar Olds Spyce, creo que así se llamaba) .

Nada ni nadie podía romper ese encanto sólo el Padre si llegaba a adelantar su llegada, de lo contrario todo era calma, la luz de la tele iluminaba el cuarto, solo esa luz y de vez en cuando la luz de un pucho...

ay! esos viejos Particulares 30 que delataban nuestra permanencia ahí en ese sillón,

ahí y con tanto amor para darnos, ahí y sin pensar en nada más que en el ahí...

es todo y una vez más la imagen se fue...como cuando se apaga una vieja tele.

Peter Capusotto - Roberto Quenedy duet with The Beatles

Canta como yooooooo