Cromañon

Hoy no solamente recordamos a los Chicos, hoy seguimos reclamando por justicia para ellos. Hoy queremos a los responsables presos, para que nuestros hijos, nuestros nietos nuestros y de los demás no vuelvan a morir cuando empezaban a vivir. No se queden parados hay que avanzar con el puño en alto.Movilicémonos hacia Once desde Plaza de Mayo para que oigan nuestras voces. Por ellos, por nosotros...ni la bengala, ni el rock and roll a nuestros pibes los mató la corrupción!

Má que futurismo, ni futurismo futurista el Abuelo!

El viejo Lado pasó a ser en mi vida una laaarga anécdota, cuando lo ví con otros ojos , ojos de grande, era común oír hablar de él como de alguien extranjero y distante, el viejo tenía en su haber la peligrosa fama que da el ser ateo, anarquista, mal padre y ni qué decir como esposo.
Era Ladislao un pintor de alma que terminó siendo para su mal y su subsistencia, pintor de brocha gorda. Contaba además con otras cualidades, por ejemplo hacía bancos de cemento con pedacitos de azulejos que instalaba en el fondo cerca del gallinero, al ladito de la higuera o aquél que había dispuesto en forma de pato gigante delimitando el pasillo del jardín. Era de esos vecinos medio irritantes que como se molestaba de tanto paso por la vereda la cercó con un bonito herraje, así como para prolongar su propiedad y de paso tras los insultos del que debía bajar a la calle para continuar su marcha, le hacía sentir más poderoso o mejor dicho algo poderoso. Según mi Vieja no era buena gente
-Imaginate hija que puede haber de bueno en alguien que no cree en Dios, no quiere a los chicos y no le gustan las plantas...
-Cataplúm
Peo despues de todo, a pesar de ir gruñendo a la iglesia de su mujer todo lo que hacía , claro según el, era "FUTURISTA", hoy hojeando el diario apareció esta palabra y quién más futurista que mi Abuelo que construía las casas haciendo cimientos por supuesto pero levantando la pared al costado del mismo, ¡cómo! no sabían así se hace
-Viejo ¿qué haces? esto está mal es sobre el cimiento deonde se levanta la pared!
-El que no sabe nada sos vos ¡esto es futurista!
Andá a discutirlo, la duda de quien no sabe, encima lo decía un europeo, andá a saber
El tiempo confirmó que el futurismo ése no iba bien encaminado, clavar un clavo y que se caiga un pedazo de muro, fue la corroboración de que el futurismo por lo menos en mi casa no tuvo ni el éxito ni el reconocimiento que en Brasilia aplauden...
y bueno un aplauso para el artista!!

Lo siento Chicos no se cumplen los deseos

Por lo menos los de estas Navidades...
la verdad, la verdad, la verdad lo pasé mal...ajá...o sea gracias igual pero miren las caritas sino en las fotos, fuera de las fotos que les regalé a las nenas, ya que no me daba la guita para nada más (gracias Ferípula, me salvaste) las demás eran de una onda , fijense, fijensé.
Vieron esas fiestas de familia que vas y no querés ir, que comés y todo te sabe a apurarse para llegar al brindis, bueno, así. La tipa (o sea yo) se levantó trempanito como milico al pedo pero temprano, bueno me levanté cortéelpollo, puse hervirlaspapaspelélasremolachaslaspuseahervirentretantocortabalasmanzanaspelabalasnaranjasylasbananascortabalosduraznosponiaazúcarylomandbaalaheladeraparaqueselarguenlosjugos...de paso encerabaelpatisíiiiiiiiencerabaelpatioparaquequedemáslindoencerabaellivingparalomismolimpiabalospisosdelacocinaanquedelbaño y ¿todo para qué? para que no se saluden o saluden a desgano, llevando mate y manteniendo conversaciones como una pobrecita, tratando de no tocar temas ríspidos y cuidando de tocar cualquier otro tema por las dudas y así llegando a la cena como quien no quiere la cosa hablar de ppolítica como para hablar generalidades y terminar peleando por Fontanet los de a favor y los de encontra...¡divino!
Y bue no importa, yo siempre digo que todo sucede para nuestro bien, y será así nomás ¿porqué no?

Puto el que lee esto 1- Fontanarosa

Nunca encontré una frase mejor para comenzar un relato. Nunca, lo juro por mi madre que se caiga muerta. Y no la escribió Joyce, ni Faulkner, ni Jean Paul Sartre, ni Tennessee Williams, ni el peoltudo de Góngora.
Lo leí en un baño público en una estación de servicio de la ruta. Eso es literatura. Eso es desafiar al lector y comprometerlo. Si el tipo que escribió eso, seguramente mientras cagaba, con un cortaplumas sobre la puerta del baño, hubiera decidido continuar con su relato, ahí me hubiese tenido como lector consecuente. Eso es un escritor. Pum y a la cabeza. Palo y a la bolsa. El tipo no era, por cierto un genuflexo dulzón ni un demagogo. "Puto el que lee esto", y a otra cosa. Si te gusta bien y sino también, a otra cosa mariposa. Hacete cargo y si no, jodete. Hablan de aquel famoso comienzo de Cien años de soledad, la novelita rococó del gran Gabo. "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento..." Mierda. Mierda pura. Esto que yo cuento, que encontré en un baño público, es muy superior y no pertenece seguramente a nadie salido de un taller literario o de un cenáculo de escritores pajeros que se la pasan hablando de Ross Macdonald.
Ojalá se me hubiese ocurrido a mí un comienzo semejante. Ese es el golpe que necesita un lector para quedar inmovilizado. Un buen patadón en los huevos que le quite el aliento y lo paralice. Ahí tenés, escapate ahora, dejá el libro y abandoname si podés.
No me muevo bajo la influencia de consejos de maricones como Joyce o el inútil de Tolstoi. Yo sigo una línea marcada por un grande. Carlos Monzón, el fantástico campeón de los medios livianos. Pumba y a la lona. Paf...el piñazo en medio de la jeta y hombre al suelo. Carlitos lo decía claramente, con esa forma tal clara que tenía para hablar. "Para mí el rival es un tipo que le quiere sacar el pan de la boca a mis hijos".
Y a un hijo de puta que pretenda eso hay que matarlo, estoy de acuerdo.
El lector no es mi amigo. El lector es alguien que le debe comprar el pan a mis hijos leyendo mis libros. Así de simple. Todo lo demás es cartón pintado. Entonces no se puede admitir que alguien comience a leer un libro escrito por uno y lo abandone. O que lo hojee en una librería, lea el comienzo, lo cierre y se vaya como el más perfecto de los cobardes. Allí tiene que quedar atrapado, preso, pegoteado. "Puto el que lee esto" Que sienta un golpe en el pecho y se dé por aludido, si tiene dignidad y algo de virilidad en los cojones.
"Es un golpe bajo", dirá algún crítico amanerado, de ésos que gustan de Graham Greene o Kundera, de los que se masturban con Marguerite Yourcenar, de los que leen París-Review y están suscriptos a Le Monde Diplomatique. ¡sí señor- les contesto, es un golpe bajo! Y voy a pegarles uno, cien, mil golpes bajos, para que me presten atenciónde una vez por todas. Hay millones de libros en los estantes, es increíble la cantidad alucinante de pelotudos que escriben hoy por hoy en el mundo y que se suman a lo ya escrito y escribirán. Y los que han muerto, los cementerios están repletos de literatos. No se contentan con haber saturado sus épocas con sus cuentos, ensayos o novelas, no. Todos aspiran a la posteridad, todos querían la gloria inmortal, todos nos dejaron los millones de libros repulsivos, polvorientos, descuajeringados, rotosos, encuadernados en telas apolilladas, con punteras de cuero, que aún joden y joden en los estantes de las librerías. Nadie decidió, modesto, incinerarse con sus escritos. Decir "me voy rumbo a la quinta del Ñato y me llevo conmigo todo lo que escribí, no los molesto más con mi producción", no. Ahí están los libros de Moliere. de Cervantes, de Mallea, de Corín Tellado, jodiendo, rompiendo las pelotas todavía en la mesa de los saldos...
continuará

Modern Times - Trailer

Ayer 25 de diciembre moría un grande , pero grande enserio. Recordémoslo

18 de noviembre-Ese día fue de noche

El día amaneció lloviendo
y todo el mundo sabe que cuando llueve es de noche
medio gris, medio azulado
Y la noche cae pesada sobre los hombros
te aprieta las sienes hasta que te duelan los ojos
como para no ver
como solo puede ser una noche sin luna y sin estrellas
Ese día amaneció así
y sin vueltas era triste ese día amaneció con lágrimas
y un grito enmudecido en el pecho
sin que llegara a la garganta para convertirse en voz
Ese día cambió mi vida
ese día dejé atrás rubios cabellos que me cubrían con sus
risas preciosas...
...Ese día empecé de nuevo yo
yo, sola, solo yo, sola...
¿No era que la noche buena era buena?
Parece que me han mentido
Vos sabés
Vos también
...solo nos queda saber que hacemos con eso

La Argentina del Argentinazo

Un día como hoy: un calor agobiante se cernía sobre Buenos Aires, un calor que no solo era producto de la temporada, era un calor intenso que provenía desde dentro nuestro, de las broncas acumuladas tras largo tiempo de penurias ,de cortes de ruta de proclamar que había una salida si estábamos juntos para llegar a ella,
recuerdo ese calor en Retiro cuando esperábamos a otras corrientes que nunca llegaron, que nos dejaron solos en esta porque no querían ir contra el gobierno(FTV-CCC)
recuerdo que aún así marchamos hacia Congreso (como hoy) para llegar a nuestra Plaza y exigir justica por nuestros reclamos...
no había oídos, sólo palos, solo estado de sitio, y seguimos igual avanzábamos y nos mandaban caballos,
retrocedíamos para avanzar otra vez y nos metían gases, rodeábamos manzanas para llegar entre humo y fogatas que aminoraban el olor a gases.
En el camino quedaron muchos de los nuestros, entre sangre y cenizas .
Aún sonaban en nuestros oídos las voces de mujeres que el día anterior corrieron por el barrio a buscar alimentos para sus hijos y nuestras voces llamando a ir por los verdaderos culpables que no estaban tras las góndolas sino en la casa rosada, pero, quien puede juzgar nada cuando tus hijos quieren pan, solo recuerdo los rostros como hinchados de dolor y furia...
Recuerdo los gritos y los puños en alto, las caras tapadas para evitar ese olor pimentoso...
y recuerdo que al unísono coreando, los cobardes huyeron...
Y, aún hoy cuando los asesinos , los que aún perduran con el gobierno escuchan.. les tiemblan sus pechos porque saben que no vamos a parar hasta ¡qué se vayan todos, que no quede, ni uno solo!
Perdonen por tantos "recuerdo" no quiero que piensen que esto es pasado son recuerdos que sirven para seguir nuestras luchas y saber que no quedaron ahí, siguen presentes aquí, por eso en honor a esa sangre derramada, seguimos peleando para defender nuestros derechos y el más fundamental: el derecho a la vida...

Carta de Karl Marx a Jenny Westphalen

21 de junio de 1856, Manchester
Querida pequeña: te escribo nuevamente porque me encuentro solo y porque me molesta dialogar contigo en pensamiento, sin que tú lo sepas, sin que puedas escucharme y contestarme. por mal realizado que esté tu retrato, me es de gran ayuda(...)
me hallo con que mis ojos, desgastados por la luz de la lámpara y el humo del tabaco, son capaces, pese a todo, de pintar una imagen, no sólo en sueños, sino también cuando los tengo abiertos. Estás ante mí en carne y hueso, y te poseo entre mis manos. Te abrazo desde los pies hasta la cabeza, y caigo de rodillas ante ti y gimo:
"Señora os amo". Y te amo en verdad más de lo que el Moro de Venecia pudo nunca amar. El mundo falso y podrido comprende falsa y suciamente todos los caracteres.
¿quién entre mis numerosos calumniadores y mis venenosos enemigos, me ha reprochado jamás tener vocación por jugar los primeros papeles de galán en un teatro de segundo orden? Y sin embargo es cierto. Si esos granujas hubiesen sido astutos, habrían pintado por una parte " las condiciones de la producción y de la circulación (de las mercaderías)" y, por otra, a mí a tus pies. Y habrían escrito debajo: Look to this picture and to that. Pero son muy bestias y lo seguirán siendo in saecula seculorum. Una ausencia momentánea resulta apropiada, porque las cosas presentes se ven de manera demasiado semejante como para poder distinguirlas. Incluso las torres, cuando están cerca, parecen pequeñas, mientras que lo que es pequeño y cotidiano, considerado de cerca se agranda(...) Basta que te alejes de mí para que yo sepa, de inmediato, que el tiempo lo ha acrecentado, así como el sol y la lluvia hacen crecer las plantas. Mi amor por ti, tan pronto te alejas, aparece tal cual es: gigantesco, y en él convergen toda la energía de mi espíritu y todos los impulsos de mi corazón. Me considero un hombre, nuevamente, porque experimento una gran pasión, y la complejidad en la que los estudios y la formación moderna nos envuelven y el escepticismo con el que criticamosnecesariamente todas las impresiones subjetivas y objetivas están hechos precisamente para obligarnos a sentirnos pequeños, débiles, quejumbrosos e indecisos. Pero el amor, no por ser de Feuernach, no por la trasmutación de Molechott, no por el proletariado, sino el amor por la amada y especialmente por ti, vuelve a convertir al hombre en un hombre. Seguramente sonreirás, mi querida y te preguntarás por qué, de pronto, me lanzo a toda esta retórica(...) Ovidio fue proscripto por el emperador Augusto. En cambio, yo he sido proscripto por ti, y ni el propio Ovidio ha conocido este destino. Hay en verdad, muchas muchachas y algunas de ellas son hermosas ¿Pero dónde podría yo volver a hallar un rostro del que cada rasgo, incluso cada arruga, despertase en mí los mayores y más dulces recuerdos de mi vida? Mis dolores eternos, las pérdidas irreparables que he experimentado, los leo en tu dulce rostro y me quiebro de dolor cuando lo beso. "Sepultado en sus brazos, resucitado por sus besos", en tus brazos, por tus besos
tu Karl

Pasta Base - La Yugular Reggae

Esto sucede a nuestro alrededor y más allá también, este video está hecho en Jujuy entre tanta belleza, la miseria y la desazón pueden ser el camino de inicio a la locura y la perdición como es el consumo de pasta base, así los gobiernos se hacen los osos mirando para otro lado y amparando a los traficantes y represores que matan día a día a nuestros jóvenes. Abramos los ojos y paremos este genocidio...

Napolitano en el pic-nic del PO

Ayer estuve de pic-nic, esta imagen pertenece a Luciano Napolitano, hijo de Pappo, y en su honor (además de presentar el disco de su grupo Lovorne), tocó sus temas para que lloraran todos...yo no porsu, pero fue realmente emocionante.

Día fantástico¡¡¡una pá los buenos!!!!!!!!!!

Sobren las palabras...

La verdad, la posta es que quiero escribir y hacer catarsis...olvidarme de las lágrimas y sonreír
en vano meto en mi mente la consigna que sonriendo genero endorfinas, bailo, busco chistes pero las lágrimas ahí están ¡qué imagen patética doy! ¿no?, pero siguiendo en mis trece, llamando a tomar poseción de la cabra que llevo dentro, me muevo, me muevo ora para aquí ora para allá pero me muevo, mi nuevo objetivo así rutinario y casero es poner a punto mi nueva biblioteca y como la vida da respiro vuelvo a descubrir palabras por ahí leídas y olvidades entre polvillo y telarañas...sí mugre bah! libros abarrotados en cajas, más viejos que la injusticia y algunos inútiles y carcomidos por bichos, pero ahí están testigos no tan mudos de todo lo que llevo en mi mente y no sabía, versos olvidados que me conmovieron y aún me siguen conmoviendo...y ahí están las lágrimas ¡qué densa! pero inevitables al leer estas maravillas, miren sino, cortitos y al pie:
Entre sus ropas solo hallaron vagas
direcciones; bocetos de poemas,
sueños sin empezar; un pucho y nada.
Nada más que tristeza.
En su nombre recuerdo a los que no llegaron
y sin gloria partieron hacia el final exilio
y en quienes se escondía la esencia de la llama.
El barrio se jactó de exhibir su figura
pintoresca y romántica
definida en la vieja corbata de Lavaliere
a la luz melancólica de la luna barata.
Gambeta del azar, trampa del tiempo, parábola cruel.
Buenos Aires devora a los tipos que ama:
con él se ha ido el último bohemio de Café.
R. G. Tuñón

Inaugurando etiqueta: Fontanarosa

Viejo con árbol

A un costado de la cancha había yuyales y, más allá, el terraplén del ferrocarril. Al otro costado, descampado y un árbol bastante miserable.
Después las otras canchas, la chica y la principal. Y ahí, debajo de ése árbol, solía ubicarse el viejo.
Había aparecido unos cuántos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gria algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio potátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.
Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.
-Ojo con la vía- alertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.
-No pasan trenes, casi-tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.
-¿No vino la hinchada?- ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo-¿No vino la barra brava?
Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Na die lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.
-La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá- bromeó alguno.
-Por ahí es amigo del referí-dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando ganaron a Olimpia Seniors.
Y, ahí debajo del árbol, fua a tirarse el Soda cuando decidió dejarle lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha-casi a desgano, aprovechando para desperezarce, cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí-, el Soda se derrumbó a la sombre del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.
El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.
-¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro?- medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.
-No- sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado- música- dijo después, mirándolo de nuevo.
-¿Algún tanguito?- probó el Soda.
-Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.
El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.
-Pero le gusta el fútbol-le dijo-. Por lo que veo.
El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.
-Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte-dictaminó después-Muy emparentado.
El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.
-Mire usted nuestro arquero-efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierta de tierra- La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales-se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba-. Bueno...Eso, eso es la escultura...
El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.
-Vea usted-el viejo señaló ahora el arco contrario, al que estaba por llegar a un córner- el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los muslos, vivaces, dignas de un Bacon.
Entrecierre los ojos y aprecielo así...Bueno...Eso, eso es la pintura.
Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando el viejo arreció.
-Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio...Bueno...Eso, eso es la danza...
El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.
-Y escuche usted, escuche usted...lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido-...la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo del referí...Bueno...Eso, eso es la música...
El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.
-Y vea usted a ese delantero...-señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado...ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia....Bueno...Eso, eso es teatro.
El Soda se tomó la cabeza.
-¿Qué cobró?-balbuceó indignado.
-¿Cobró penal?- abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dió un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha-¿Qué cobrás?-gritó desaforado-¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?
El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.
-...¿Y eso?- se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.
-Y eso...-vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra-...Eso es el fútbol.

El temita del tránsito y los choferes

Me quedó tecleando en la cabeza un post que leí sobre lo que sucedió aquí en la Legislatura hace un tiempito, esto es un conflicto de transportistas, y digo que me quedó tecleando porque lo escribe un bloguero argentino desde España, y su visión debido a la lejanía y también a que se informa basándose en el diario Clarín, es podríamos decirlo errada, por ahí algún lector distraído no lo sabe ,pero aquí hay censura en los medios de prensa para informar sobre cuanto conflicto haya, cualquier marcha o movilización en donde aparezca la prensa (si es que viene) los tipos te dicen que no saben si va a salir, pero bue, justamente por eso me gustaría ofrecerles otra visión desde la óptica de los que reclamamos día a día la defensa de nuestros derechos, siguiendo con el tema de origen y aclarando que no tengo ningún familiar tachero o colectivero (¡gracias a Dios) les comento que acá los legisladores saben muy bien que los problemas con el tránsito no son por los que laburanfrente al volante, sino porque estos trabajadores tienen un régimen que, a los que beneficia son a los dueños en las empresas y no al público y a sus empleados, el sistema laboral que tienen los agota y los destruye, las empresas por ejemplo los hacen trabajar a comisión, o sea, se pelean entre los propios trabajadores para levantar a un cliente y así poder llevar un mango a la casa, o sino la otra es trabajar sin dormir con turnos de doce horas. Esto lo saben los legisladores, las empresas y la Comisión de Transporte pero aún así decidieron (porque es la política de este gobierno) aplicar mano dura contra ¿quienes?...chachán: contra los laburantes, cuando asuman estos tipos no van a mejorar las condiciones de trabajo sino a inaugurar un pacto social que congele las condiciones de trabajo duranto todo su mandato
Yo pienso que la seguridad en el tránsito depende de la calidad de las condiciones de trabajo de los que atienden esa seguridad.
Pero para que esto pase es necesario que los trabajadores cumplan jornadas que no excedan las seis horas, sin afectar el salario, y que puedan controlar las condiciones de las unidades que manejan y las condiciones en que lo hacen.
La ofensiva contra choferes y taxistas ha hecho saltar el verdadero problema: el régimen laboral., que no está solo en la Capital sino en todo el país, miren también a los fileteros en Mar del Plata o a los trabajadores del Casino que es un fumadero flotante en el río de la Plata
Si se consiguieran las seis horas en el transporte sería una revolución laboral y transformaría la calidad de vida de las grandes ciudades de Argentina.
En fin...acá hay que tener ojo con los informes de los diarios porque a cambio que se le condonen las deudas como ha sucedido con Clarín, los tipos dicen lo que quieren que diga en gobierno .

Fragmento de "Bodas" Conferencia homenaje a Albert Camus

Esto estaba entre los papeles de mi Viejo, de su paso por el teatro...

Cuántas horas estrujando los ajenjos, acariciando las ruinas, intentando acortar mi respiración con los suspiros tumultuosos el mundo! Sumido en los olores salvajes y los conciertos de insectos somnolientos, abro los ojos y mi corazón a la grandeza insostenible de este cielo lleno de color. No es tan fácil llegar a ser lo que se es, encontrar la propia medidad profunda. Pero al mirar el sólido espinazo del Chenou, mi corazón se calmaba con una extraña certidumbre. Aprendía a respirar, me integraba y me realizaba. Trepaba, una después de otra, por las colinas, cada una de las cuales me reservaba una recompensa, como ese templo cuyads columnas miden el curso del sol, y desde el cual se ve todo el pueblo, sus muros blancos y rosados y sus verdes barandas. Bien pobres son los que tienen necesidad de mitos.
Aquí los dioses sirven de lecho o e rito al curso de los días.
Describo y digo: " He aquí esto que es rojo, que es azul, que es verde. Este es el mar, la montaña, las flores.
Necesito estar desnudo y luego arojarme al mar, perfumado todavía por las esencias de la tierra, lavarlas en él y atar sobre mi piel el abrazo por el cual suspiran, labio a labio, desde hace tanto tiempo la tierra y el mar.
Comprendo entonces lo que llaman gloria: el derecho a amar sin medida. No hay más que un sólo amor en este mundo. Estrechar un cuerpo de mujer es también retener contra sí esa alegría extraña que desciende del cielo hacia el mar. Dentro de un momento, cuando me eche en los ajenjos para que me penetre su perfume en el cuerpo, tendré conciencia, contra todos los prejuicios del mundo, de cumplir una verdad que es la del sol y será también la de mi muerte. Me han dicho frecuentemente que no hay que orgulleserse. Sí, hay de que; este sl, este mar, mi corazón que brinca de juventud, mi cuerpo con gusto a sal y el inmenso decorado en que la ternura y la gloria se reencuentran en el amarillo y en el azul. Todo mi honor de morir radica en mi celo de vivir.
Estoy celoso de los que vivirán y para los que flores y deseos de mujeres tandrán todo su sentido de carne y de sangre. Estoy envidioso porque amo demasiado la vida para no ser egoísta. Que me importa la eternidad.

Libertad y desprocesamiento a los luchadores uruguayos!

Así quedé después de la movilización de ayer...no aprendo más:

llevar zuecos es autoflagelarse, bueno...ajo y agua o sea (ajoderse y aguantarse)

Ahora, recuerdo cuando fuí a mi primera gran marcha, tenía 17 añitos, se hizo también en Capital , obvio, un 11 de septiembre de 1973, cuando el golpe en Chile había derrocado a Allende, recuerdo que eramos miles y miles en la 9 de Julio, se me vino a la mente por leer un comentario de una bloguera chilena y pensé, siempre siempre los latinoamericanos estaremos unidos nuestras luchas son las mismas y es más nos une el afecto de sabernos hermanos..¿no es cierto?

Billy Elliot Trailer

Gente amiga: busquen , pidan prestado, como sea vean esta película ¡no tiene desperdicio!

El Loco

Fue el sábado 1 de diciembre, en una cancha alquilada, sobre nuestros hombres y el coro que ensordecía el bocho, repitiendo..."Y chupe, chupe, chupe ...no deje de chupar, el Loco es lo más grande del fútbol nacional...!"

Miré hacia ariba, miré a Agustín, ví como los ojos se iban enrojeciendo, y con un escalofrío disparé hacia su rostro para encontrar los ojos emocionados de un Grande: René Housseman y no había nada que hacer más que aplaudir a una gloria!!

Para la sección antes de que se pierdan

1 - Si quieres enfermarte - "No hables de tus sentimientos"Emociones y sentimientos que son escondidos, reprimidos,acaban en enfermedades como:gastritis, úlcera, dolores de espalda, dolor en la columna.Con el tiempo la represión de los sentimientos degenera aún en cosaspeores.Entonces vamos a desahogarnos, hacer confidencias, compartir nuestraintimidad, nuestros secretos, nuestros pecados.El dialogo, el habla, la palabra, es un poderoso remedio y excelenteterapia.
2 - Si quieres enfermarte - "No tomes decisiones"La persona indecisa permanece en la duda, en la ansiedad,en la angustia.La indecisión acumula problemas, preocupaciones, agresiones.La historia humana está hecha de decisiones.Para decidir, es necesario saber renunciar, saber perder ventaja yvalores para ganar otros.Las personas indecisas son víctimas de enfermedades nerviosas,gástricasy problemas de la piel.
3 - Si quieres enfermarte - "No busques las soluciones"Las personas negativas no ven soluciones y aumentan los problemas.Prefieren la lamentación, la murmuración, el pesimismo.Mejor es encender el fósforo que lamentar la oscuridad.Es pequeña la abeja, pero produce lo más dulce que existe.Somos lo que pensamos.El pensamiento negativo genera energía negativa que se transforma enenfermedad.
4 - Si alguien quiere enfermarse - "Que viva de apariencias"Quien esconde la realidad, finge, toma pose,quiere dar siempre la impresión de que está bien,quiere mostrarse perfecto, tolerante, etc.,está acumulando toneladas de peso.Es una estatua de bronce, pero con pies de barro.No hay nada peor para la salud, que vivir de apariencias y fachadas.Son personas con mucho follaje y poca raíz.Su destino es la farmacia, el hospital, el dolor.
5 - Si quieres enfermarte - "No te aceptes"El rechazo de si mismo, la baja autoestima,hace que seamos capataces de nosotros mismos.Ser yo mismo es el núcleo de una vida saludable.Los que no se aceptan son envidiosos, celosos, imitadores,competitivos,destructivos.Aceptarse, ser aceptado, aceptar las críticas, es sabiduría, sentidocomún y terapia
.6 - Si quieres enfermarte - "No seas honesto"El mentiroso y deshonesto necesita mentir para sobrevivir.Vende una imagen falsa, camufla su "yo real",es un fugitivo de la luz y amante de las tinieblas.La falta de transparencia es un pacto con la corrupción.Personas así viven bajo la amenaza, el miedo, la trampa,la falsedad, el insomnio, la pesadilla.Son candidatos a la enfermedad,porque ya viven en la insanidad mental y ética.
7 - Si quieres enfermarte - "No confíes"Quien no confía, no se comunica, no se abre, no se relaciona,no crea lazos profundos,no sabe hacer amistades verdaderas.Sin confianza, no hay relaciones.La desconfianza es la falta de fe en si mismo, en los otros y enDios.Quien desconfía del médico, perjudica la cura.Quien desconfía del psicólogo, nunca se abre, solo puede enfermarse.
8 - Si quieres enfermarte - "Vive siempre triste"El buen humor, la carcajada, el tiempo libre, la alegría,recuperan la salud y proporcionan larga vida.La persona alegre tiene el don de alegrar el ambiente en que vive."El buen humor nos salva de las manos del doctor".

La infanticida Marie Farrar de Bertolt Brech

Marie Farrar, nacida en abril, menor, sin señas particulares, raquítica, huérfana, hasta el presente no fichada, dice haber asesinado a un niño de la siguiente manera: Que ya en el segundo mes intentó en lo de una mujer que vivía en un sótano abortarlo con dos inyecciones, que declara fueron dolorosas. Pero no quiso salir. Y a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
2 A pesar de ello dice haber pagado en el acto lo convenido y desde entonces haber usado faja, también bebió kerosen con pimienta molida; pero que todo eso no hizo sino provocarle diarrea. Que su cuerpo se hinchó a ojos vistas y que tuvo dolores agudos, mientras lavaba los platos, muchas veces. Ella misma, dice, aún no había dejado de crecer. Que le rezó a la virgen, con mucha esperanza. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar, Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
3 Al parecer, las oraciones no dieron resultado. También, era mucho pedir. Cuando se puso más gruesa le daban mareos durante la misa. Sentía el cuerpo húmedo de miedo, cuando se arrodillaba al pie del altar. Sin embargo, mantuvo en secreto su estado, hasta que finalmente la sorprendió el parto. Pudo ocultarlo todo, seguramente porque nadie creía que ella tan sin gracia, hubiera caído en la tentación. Y a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Puesto toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
4 Que ese día, según ella, muy de madrugada al lavar la escalera sintió que le clavaban uñas en el vientre. El dolor la estremecía. Y, sin embargo, logró disimularlo. Todo el día. Mientras cuelga la ropa la cabeza le estalla: de repente se da cuenta que va a parir y siente un gran peso sobre el corazón. Solo muy tarde sube al cuarto. Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
5 La llamaron de nuevo cuando ya se había acostado, había nevado y tuvo que barrer. Así hasta las once. Aquel fue un largo día. Solo entrada la noche pudo parir en paz. Y dio a luz, así declara, a un niño varón, a un hijo que era igual a otros hijos, pero ella no era igual que otras madres, eso quiero aclararlo sin ironía y sin mayor motivo. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
6 Dejémosla que siga relatando lo que con ese hijo pasó (dijo que no pensaba guardarse una palabra) para que todos lo sepan y se ubiquen. Dice que a poco de acostarse sintió intenso malestar, sin saber qué podría ocurrir, pues estaba sola, y que se forzó a no gritar. Y yo a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás. 7 Con sus últimas fuerzas, dice que luego, como su cuarto estaba helado, se arrastró hasta el retrete y allí (no recuerda exactamente en qué momento), sin más vueltas, parió hacia el amanecer. Dice que entonces se sintió muy confusa, y luego, ya medio congelada, porque en el baño de servicio entra la nieve, apenas tuvo fuerzas para alzar al niño. En cuanto a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
8 Luego, entre el baño y la pieza –dice que hasta entonces no había pasado nada-, la criatura comenzó a gritar, eso la alteró de tal manera, que la golpeó con ambos puños y con fuerza, ciegamente, dice, hasta que se calló. Luego de ello se llevó el cuerpito consigo a la cama por el resto de la noche y de mañana lo escondió en el lavadero. Pero a ustedes, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás.
9 Marie Farrar, nacida en abril, muerta en la prisión de Meissen madre soltera, sentenciada, quiere mostrarles los sufrimientos de todas las criaturas. Ustedes que dan a luz en limpias camas de maternidad y llaman “benditos” a sus vientres preñados quieran no condenar a los débiles perdidos pues sus pecados fueron duros y su dolor fue grande. Por eso, les ruego, se abstengan de juzgar Pues toda criatura necesita ayuda de todas las demás

respirar...es un placer, sensual...

Un beso, una mordida, el aire caliente dentro de la garganta llegando al pecho...
día tras día compartiendo entre los dedos el calor de una braza chiquita recién encendida, y otra vez un beso una mordida, el aire caliente en la garganta y el calor en el pecho...
año tras año acompañando dolores y sinsabores, alegrías y aniversarios, siempre a mi lado, ese beso, esa mordida, el aliento caliente en la garganta hacia el centro del pecho...
cuando el abandono ocurre, cuando la traición te marca, cuando las lágrimas te mojan una y otra vez los labios, es difícil apartar esta rutina: el beso , la mordida , el aire caliente dentro de la garganta y el pecho, porque pensamos que es lo único que siempre está, que es lo único que nos sostiene, lo único que es siempre igual, seguro, poderoso...

Ya no tengo más aliento caliente, ya no beso un filtro, lo único que llega a mi garganta y al pecho es aire puro, aire puro que bendigo cada día, aire que me deja caminar, trotar andar sobre ruedas, aire puro que asusta porque la falta de costumbre al no estar cubierta por humo, asusta...fue lo que más me impidió dejar de fumar, ese desamparo que da el no tener algo entre manos o ese fueguito entre los dedos, ese ver las cosas claramente sin neblinas de por medio, eso asusta...por eso cuesta abandonar tal compañía...
Los fumadores somos una especie en extinción, pero a ustedes les digo:
recuperarse vale la pena!
¿si dejás de fumar engordás? sí, ajá ¿y?
la que se viene es mejor de lo mejor!!!
Haganme caso! siganme el rollo ¡qué está bueno!
se los digo yo ¡qué le gané un día más a la vida y hoy cumplo 52 añitos!!!!!!!!!!!!!!